Несётся по стерне табун ретивый,
Клубами вьётся пыль из под копыт.
Ему вослед, играя в конских гривах,
Бродяга-ветер соколом летит.
Нет у природы детища опасней.
Неведомою силой наделён.
Морскую гладь тайфуном рвёт на части.
Крылом срывает пену с бурных волн.
Словно юлу раскручивает смерчи.
Спасения от них вам не найти.
Приносит разрушения и смерти -
Сметает всё, что встретит на пути...
Но, может быть маэстро-музыкантом.
На трубах водосточных вальс-каприз
Для вас исполнит. Нет числа талантам
У ветра с именем Вечерний Бриз.