Над смертью, смерти сильнее,
тянули меня из тьмы,
ладони клали на темя,
срезали с тела бинты.
Они надо мной светили,
три пары спокойных глаз,
косыми стежками шили,
бросали осколки в таз.
Они надо мной склонялись,
бросаясь в последний бой,
ещё не живой, но память,
лишь память жила - и боль.
Звенело на нитке сердце,
наркоз отлетал, как дым,
уверенный ангел смерти,
стоял за плечом моим.
Читал меня, будто книгу,
раскрытую посерёд,
хирург в подреберье двигал,
тянул из меня листок.
То жар, то колючий холод,
чертовски хотелось пить,
послышалось - Он так молод.
Заштопали, должен жить.
Носилки, провал постели,
толчки возвращали боль,
качаюсь - дитя в купели,
ну значит - точно живой.
Упрямый, пройду по краю,
крещенный тобой, санбат.
Родителей не выбирают,
спасителей - боготворят.
Пятаченко Александр.
21.10.2015г.