Сто раз говорил я себе: не пиши,
Мол, всё это чушь, и кому это надо -
Но рвутся лавиной стихи из души,
Запреты снося и сметая преграды.
И тут невозможна уже немота,
Коль мозг закипает словами, как брага, -
И в рифмы слова собирают уста,
И пишет пером их рука по бумаге.
Стихи для меня как побег на рывок
Из вечно жующего сонного стада -
Они мой рифмованный в вечность плевок,
Моя перед тьмою загробной бравада.
И раз уж в душе от порывов стихий
Звучит, не смолкая, заветная лира -
Да здравствует жизнь, и да будут стихи
Всегда украшеньем подлунного мира!