о снеге...о пяти седьмых недели...о переменах постоянств извне...о том, с кем, что и за кого мы ели, и сколько вновь снесли под корень елей...и сколько ещё срубим чуть поздней...в пустотах окон я без звука слышу, как ткёт усердный Ткач покров Земле...
и стелет чистоту под ноги мне...
и звук станка всё тише...тише...