Сходит с крыши не снег, но дым.
Дни кончаются. Не становись другим,
внутренний, маленький и живой
Я!
А небо над головой
выделяет кровавый сок.
Замедляется кровоток -
под настройку органных труб
за грудиною черти мрут.
Не приходит весна, а сны -
всё о кладбищах. На гробах
говорю: Альбрехт тута жил,
первый герцог и пруссиарх...
Говорю: здесь была война,
город жгли, он в ответ - горел;
Говорю: все погибли там,
где стоим. А теперь, теперь
причаститесь смерти, вдохните дым
с колокольни, отпойте их!
- Верно гадов тогда пожгли! -
говорят мне. Среди живых
ходит смерть по долам-дворам
на работу и в интернет -
в тёплой шапке. Идёт сюда,
притворяется: человек.