Я генерирую рифмы в куплеты
И оперирую междометиями,
Я апеллирую мёртвым поэтам
И жонглирую строками этими...
Я не ищу преукрас в обычности
И, как обычно, привык приукрашивать.
Я убеждён, что дефицит личности
Не послан сверху, его надо взращивать.
А за окном, в серых ватниках штопанных,
Спешат вальяжно куда-то мёртвые;
Поодиночке там бродят толпы их,
Мозги мягкие, а лбы твёрдые!
Я и про них напишу чернилами.
Бумага стерпит, перо выдюжит.
Хоть на себе выжгу строки милые...
Я же, в себе держа, не выдержу!
Тотчас в бессоннице от бессилия,
С безволием в бескрайнем безденежье,
Пройду ползком быстро милю за милей я,
Но от тоски никуда не денешься...
И взаперти посреди злобной паперти,
Сквозь серость лиц, где души нет ни чуточки,
Миру дорожка, пусть в мыслях, но скатертью,
А мне бы ручку, тетрадь, да минуточку!