Что-то умалчивать, что-то в обмане
Прятать - писать лишь о чём-то красивом;
Силой удерживать боли цунами
В клетке грудной - ни ресурсов, ни силы.
Я не могу написать что-то кроме:
Стих - он не пишется, чтобы от счастья;
Чтоб от любви - да к какой-то персоне,
Если на сердце не траур, а праздник;
Если свободен, и дышится легче;
Громче смеётся, и спится в кровати
Крепче и дольше; и стыд кормить нечем;
Каждая муза - хороший приятель.
Я бы стихам - безграничное поле.
Меньше о боли и больше о мире.
Только на пальцах кровавой мозолью
Останется все, что со мною творили.
С пальцев на клавиатурную скатерть
Каплями гноя прольётся украдкой,
И никогда уже мне не избавить
Стих от мозолистого отпечатка.
Всё, что есть пошлое - всё возвеличит;
Гноем испачкает всё, что святое.
Ту, что вчера звал своею владычицей,
Завтра испорчу кровавым пятном я.
В это весь я - хоть живой, хоть не очень.
Всё воспою, хрип глушить же не стану.
Искренность - ей лишь одной кровоточит
Каждый мой стих, как глубокая рана,
Каждой строфы бесконечные муки,
Редкой строки искромётная радость.
Я никогда не писал, чтоб от скуки,
И никогда - чтобы чем-то заняться.
Кто-то найдет в моём творчестве взрослое,
Кто-то - лишь слёзы, заявит, что плакса, мол.
А вы бы смогли вырисовывать звёзды
На мокрой бумаге, запачканной кляксами?