А. Р.
Пока поэт, француз несчастный,
меня не будет упрекать,
когда мой нежный и прекрасный
любовник станет увядать;
Пока мы слышим ваши крики
и видим отблески тумана,
я буду помнить вашей книги
запах - слаще фимиама!
Но вы умрете, не узнав
моей любви, как ясный день.
А я наутро всё поняв,
число запомню - тридцать семь.