Моя книга жизни наполнена смехом,
В ней много сюжетов, постов, иллюстраций.
Там детства и юности целая веха,
И бурная молодость, без декораций.
Там много надежд и хороших свершений,
Святых ожиданий и страстных объятий.
Недолгих раздумий и быстрых решений,
Мечтаний, романов и женских проклятий.
Моя книга жизни ещё не готова,
И скачет в руке по листу карандашик.
На чай передышка и вот уже снова,
И кружка полна шелухой от фисташек.
В ней столько любви, что дрожит знаменатель,
Она как свеча, что горит неумело.
Здесь верный супруг и последний предатель,
Спокойно соседствуют в личности целой.
В моей книге жизни нет тусклых сюжетов,
Порывы и помыслы яркостью блещут.
В них автором ветренным песенки спеты,
И глупость с наивом ему рукоплещут.
В ней праздности столько и всякого хлама,
Ошибок, уступок, обид, расставаний...
В моей книге жизни жива моя мама,
А это весомее всяких терзаний...