Плачет белое пламя листа,
Извиваясь под пёрышком
стонет.
Мысль вгрызается –
всё суета…
Всё погрязнет во мраке,
утонет…
Но скрипит неустанно перо,
И бумага шуршит под рукою –
Всё сказали давно,
всё старо…,
Но слова,
выливаясь рекою,
То игриво ложатся кружа,
То, нежданно
из клякс возникая,
Прилетают на пламя дрожа,
В чистом поле души вызревая.
Может быть,
мир и есть суета…
И давно всё сказали поэты…
Строки падают в пламя листа,
Как приходят с зарёю рассветы…