Кабак.Натруженные руки,
На них видны следы от муки.
Тех,кто изрядно потрудился
И с этим миром породнился.
Ты лей ему в стакан отраву,
Он выпьет с горя,как отвару!
Потом закусит лишь молвой
И побредёт пустой домой...
А дома дети и жена.
Но разве это их вина,
Что кроме этого жития,
Нет ничего,лишь забытья?
Они,все те,кто правит миром,
Руководят жизненным пиром,
Смотреть на это не хотят;
И топят всех,будто котят,
Что не нужны,хозяин знает,
Есть польза в них,он оставляет,
А если нет,вот вам ответ:
"Что их вообще в помине нет!"
Это излишнее занятие
Найти сочувствие у тех,
Кто не имеет здесь понятия,
Ведь их удел-жить лучше всех!
А если человек не тот,
То он,как раб в неволе пашет.
Он не живёт,а только машет
Свое собственной рукой
И голосует за покой,
Которого увы,так мало.
Вот он и запивает малым.
Так,чтоб уйти от злобы -
Его трясут все те "ознобы".
Мерило жизни есть у всех.
У всех есть совесть,только
Люди её припрятали надолго,
Куда нет хода,не для всех.
А есть такие,что не любят
Того кто в мире здесь всё губит.
Таким заказана дорога
Туда,и судят это строго
Все те,о ком сказала выше.
Вот и выходит здесь две ниши:
Одна-для здравого ума,
Другая-бренная сума.