Франсуа Вийон

             
                Я, Франсуа, чему не рад.
                Увы, ждёт смерть злодея.
                И сколько весит этот зад –
                Узнает скоро шея.
                Франсуа Вийон.
Поэт бродяг и бедняков,
Воришек, школяров.
Поэт большой, без «дураков»,
Всей Франции любовь.

Запретных тем не знал Вийон,
Среди поэтов мэтр.
Любил он женщин, «Совиньон»,
Душой всегда был щедр.

Париж в те средние века.
В Сорбонне – бакалавр.
Не раз он уходил в бега,
Без шума словно мавр.

Его ирония везде,
Меж строк мы слышим смех.
Не мог держать себя в узде
С надеждой на успех.

Смеялся, плакал и страдал,
Шутил он над собой.
Он горожанин, феодал
Не властный над судьбой.

 В стране так много воронья,
Там виселицы вряд.
Писал баллады без вранья,
Его стихи – набат.
 
Что стало с ним для всех секрет,
Возможно, был казнён.
Великой Франции поэт,
Мой Франсуа Вийон.