Мне кукушка нагадала, что сегодня поутру'
Двадцать первого, во вторник, в восемь тридцать я умру.
Я её спросила:"Сколько...?", а она в ответ молчок.
И косит нахальным глазом, уцепившись за сучок.
Девять тридцать... Десять... Полдень... Время к ужину пошло...
Всё нормально, всё спокойно, неужели пронесло?
В небе чисто, в мире – тихо, в организме красота.
Промахнулась ты, кукушка, с предсказаньем неспроста...
Словно пальцем в небо, сыплешь всем прогнозы наобум,
Извергаешь эти цифры, как придет тебе на ум!
Можешь пару лет "кукукнуть", можешь пару сотен лет...
Можешь, как сегодня утром, выдать в мир иной билет.
Вечер, сумерки, береза и шальные комары...
Стало в людях слишком много легковерной мишуры.
Простота такая нынче равнозначна воровству...
Кыш отсюда, злая птица! Сколько надо проживу!