Вероятно, в будущей жизни
загоню свою грусть в облака,
надоевший закрою бизнес,
всё былое продам с молотка!
Сохраню лишь гамак, да книги,
двор пустой, белый грушевый сад,
покосившийся, ветхий флигель,
лепестков ароматный парад.
Станет песня моя попроще,
растворится во мгле зыбкий храм
предсказаний. В тенистой роще
будет петь соловей, а к словам -
прикреплю звуки нежной скрипки
и спою с соловьём новый гимн
про отчизны моей ошибки,
про Москву и про Иерусалим.
Обнимать будет нас эпоха,
где блаженствуют души и рай
обещает - "Будет неплохо",
поутру не кричат нам - "Вставай!"
Унесутся с ветром интриги,
пальцы солнца там - сквозь облака,
проникать будут в старый флигель
и поглаживать щель потолка...