Е. Дегтярева
Эта женщина пишет стихи,
Вечерами, а чаще ночами.
Укрываясь в полночной тиши,
Вдохновение стелет словами.
Эта женщина прячет в себе,
Огорчения, слезы, обиды.
И становится в стойку к судьбе,
Не для галочки и не для вида.
Эта женщина может грешна,
Коль соблазнам она поддается.
Только это совсем не вина,
Раз сквозь слезы порою смеётся.
Эта женщина, право горда,
Хоть душа, не зажившая рана.
С этой женщиной сладко всегда,
Но преследуют часто обманы.
Эта женщина пусть и строга,
И жестока, бывает не в меру.
Но синеют два блюдца - глаза,
И от них не укрыться химере.
Эта женщина, честно добра,
Лишь в стихах накаляются страсти.
Тот, кто любит её без ума,
Защищен от потерь и ненастий.
Эта женщина любит душой,
Проникая в тебя внутривенно.
Не боится казаться смешной,
Когда против неё вся вселена.
Эта женщина любит любить,
Только тех, кто предать не посмеет.
А иначе, зачем просто жить,
Где ряды из влюбленных редеют.
Эта женщина пишет стихи,
Проживая в них жизни чужие.
Помолившись, прости ей грехи,
За рождение жизни в стихии.
Эта женщина…