по снегу, которого нет,
по тихим ночным мостовым
поспешно течение лет
моей рукописной главы.
минуты сменяют года.
у книги желтеют листы.
стареют мои города.
седеют меж ними мосты...
до ранней зари петухов,
до света ночных фонарей,
я столько оставлю стихов!
я столько открою дверей!
я повесть о счастье сложу,
и горю закрою врата.
я землю мою разбужу,
что кровью сейчас залита...
по снегу, которого нет,
под жадно глядящей луной
какой-то таинственный свет
всегда пребывает со мной.
и хочется чистой любви.
и зимнего буйства стихий.
и плачут, как дети мои,
рожденные ночью стихи...