Предисловие.
Вступая в новый мир, маленький человечек задыхается в крике, в отличие от детёнышей животных. Никогда не задумывались ... почему? И почему он, замолкая, так хлопает глазками? Действительно, отчего?
Наделённый наследственно интеллектом, даже он понимает, что наш, человеческий, мир враждебен к индивидууму как внутри себя, так и к окружающей его природе. Наградив человека разумом, Бог забыл вложить в него чувство сострадания ко всему живому. Вот именно потому и орёт этот новый обитатель планеты, оторванный от райской утробы матери и вдруг попавший в ужасную, агрессивную действительность мира Солнца – мира непримиримости, невежеств и прочих “не”.
“Большинство людей отвечают не на чужие суждения, а на собственные мысли.” (Ф. Ларошфуко) В этом таится всеобще недоверие, часто переходящее в презрение одного народа к другому на протяжении всего времени существования нашей современной цивилизации. Человеческий мир – “сплошной аттракцион неслыханной жадности”.
“Как говорил один мой знакомый… покойник… «Я слишком много знал».”
Иными словами: “Куй железо не отходя от кассы”.
Что мы есть?
Мир огромной чашей разлился,
Выскользнув
из Божьего
решета .
В мгле космической распылился,
всё начав
с чиcтого
листа .
Мириады светил всколыхнулись.
Рассеяли спутники
грудами
света.
Кoму-то жаром своим улыбнулись,
иных заморозили
на долгие лета.
Нам же
досталась
судьба иная.
Божьей искрой
шар окраплённый!
Солнечный луч,
что роса живая,
жизненной силою
наделённый.
Неспроста голубая планета
шлёт
сигналы
в пространства мглы.
Ищет подобных
на краю света.
Живым
живые
друзья нужны.
И неважно,
какие они внешне.
Шестипалые ли
или многоруки.
В Космосе
судят
не по одежде.
Просто – пришлите
надежды звуки.
Наша планета
задыхается
в злобе.
Люди
хуже собак
на псарне.
Разве всевышний,
нося нас
в утробе,
в Космос отправил
на поруганье?
Может,
иных миров
кровоточины
Вещим уроком
для нас обернутся.
Или укажут нам
на колдобины,
Что не дают
от злобы
очнуться.
Если верить святым писаниям,
Жизнь
должна быть
краше
и круче.
Мы же
своим абсолютным знанием
дальше носа
смотреть
не обучены.
10.08. 2013
Пристально всматриваясь в окружающий меня мир, хочу поделиться с вами своими впечатлениями, переживаниями и конечно радостями, которые мне приготовила судьба.
Рассказ воспроизводится сквозь моё стихотворное восприятие мира. “В людях не так смешны те качества, которыми они обладают, как те, на которые они претендуют.” Хочется надеяться на Ваше, мои читатели, положительное восприятие.
P.S. – В кавычках фразы из кинофильмов и не мои афоризмы.
Действие происходит во время форума “У белого рояля “, на котором собираются местные, т.е. кливлендские поэты, прозаики, художники, мастера чтения чужих произведений, музыканты. Достаточно творческая, любительская аудитория.
Среди них существует отдельная компания “Классики”. Михаил Братславский – художник, художественные картины из кожи. Главный организатор.
Яков Ратманский – поэт, писатель, художник.
Александра Шпанер – поэтесса, художник.
И ваш покорный слуга.
“Итак, мы начинаем...”
Тема –
Преобразование человеческого сознания и манипуляций с ним в среде коллектива, и его пагубного духовного самоотречения от самого себя.
Себя я никоим образом не отношу к разряду поэтов. Так, внутренней потребности или, если хотите точнее, баловства ради.
Там, за кордоном, в СССР, слыл большим любителем поэзии. А здесь, когда с пониманием Байрона в оригинале появились некоторые трудности просто пришло время взвалить бремя недостающей привязанности к стихотворству на себя. Как могу! А форма..., а что форма? Рисовать я, как Саша, Яша, Миша и прочие Веласкесы не умею. Ну, не пробовал просто. А то чёрт его знает. И вот однажды (Первого января 2012 года в три часа ночи), когда излишнее количество пузырьков игривого шампанского взбудоражило что-то там внутри организма и, случайно проникнув в единственно трезвую извилину, коротким замыканием возбудило мозг, я вдруг по наитию или ещё из какихто соображений написал поздравление в стихах с Новым Годом и, не думая о последствиях, отправил его по всем каналам связи моего несчастного компьютера прямо по списку. Ну всем кто в нём состоял.
Послание взволновало моих друзей на интернете. И недругов, как ни странно, тоже.
И вот это самое баловство затянуло в дебри поэзии. В самую её чащу.
Шепнул себе: “Пишите Шура. Станьте рупором Эпохи! И не меньше. Главное выучить как правильно писать – Аблигация, или Облигация. “ И, поняв, что “Россия меня не вспомнит, Запад мне не поможет”, а в этой Америке я на хрен никому не нужен, строчу, не переставая, пока не забыл руские слова.
Тем более, что сегодня немодно читать стихи, кроме как в своём кругу. А отношение общества к современной стихатуре, если можно та выразиться, достойно «удивления».
Поэтово
Да сейчас только поэты и читают поэтов.”
Литвинов Сергей Семёнович
Что за время пришло
непутёвое?
За поэтов обидно до слёз.
Я не в счёт.
Мне судьбой
не даровано
Быть пиитом.
Далече от грёз.
Кто сейчас
этих самых
из самых
Вынет,
пыль стряхнув
с переплёта?
Нет сегодня читателей рьяных,
Мысль планеты
иного полёта.
Детективы,
любовь без души,
Наносная будней эротика.
Сколько душу свою
не уши –
Не читают.
Нашли идиотиков.
Сегодня
у каждого
своя каша.
Общество – что слоённый пирог.
Не испита ещё
позора чаша.
Потому
поэт
так одинок.
Как вот
всё обернулось.
Кругами
ходит
история.
Кесарю кесарево улыбнулось,
А поэзии –
Фантасмагория.
И поэтов чтят только поэты.
Остальным
до них нет
дела.
Нынче в моде
частушек куплеты.
Ну а Байронов?
Мода
съела.
09.02.2013.
Так вот, как только закончил писать вот это самое (спасибо библиотека за углом) выясняется, что не только Байрона никто не спрашивал в этом достопочтенном месте, но и его книг нет тоже. Видно, ликвидировали из-за невостребованности.
Вы взволнованы этим безобразием? Вот и я ..., как и вы.
Любое болото всегда засасывает. И меня тоже, засосало. А потому, что уж получилось, то получилось. Выяснилось, что студенты, в отличии от России, меня не забыли. Начитавшись моими виршами, завалили всякими рецензиями, невзирая на то, что мои моральные устои преподавателя были для них в былые дни не так, чтобы легко переносимы. Не совсем. Вредным я был. Очень.
Прочитали бы вы их (рецензии) все – и у вас появится неуверенность в моём отношении к самому себе. Скромном, однако. Пришлось отписываться:
Память
Годы летят, память с собой унося.
Пусто вокруг. Лишь звонок теребит тишину.
Кроме забот убежавшего в прошлое дня,
Лишь в Интернете отдушину нахожу.
Союз разлетелся, развергся в клочьях.
Разбросал всех и вся по углам.
Кто б мог подумать – в его междустрочьях
Возможность общаться досталась нам.
Теперь, разорвав интернетом материю,
Мы общаемся с миром виртуальным пером.
Хочешь, отправься к эвенкам, хочешь, в Либерию В одно-скайп-буке мы друг друга найдём.
“Вот Вам и здрасте!”. “Как найти Вас приятно!”.
“Только не помню, чему нас учили?”.
“С возрастом Вы не меняетесь! Невероятно!”.
“Сколько судеб Вы загубили?”.
Тысячи лиц в подсознании глубоком.
Тысячи глаз возвращают мне младость.
Только бы вспомнить... как звать, ненароком.
Но, к сожалению, старость не в радость.
Правда, во всём не так много хорошего.
Слишком затаскивает Интернет.
При погружении в “радости” прошлого,
Сгорает на кухне с десяток котлет.
И после продолжительных аплодисментов в “Одноклассниках”, я их отблагодарил очередным шедевром. Всё-таки независимые умы никогда не боялись банальностей.
Как жаль, увы нельзя нам вспять,
И выбора не остаётся.
Но нам в унынье не впадать.
Когда-нибудь, поверь, зачтётся.
Спасибо Вам, что Вы даны судьбою.
Спасибо, что Вы помните меня.
О! Это так приятно... Я не скрою.
Быть может, в этом сущность бытия!
Внутри стремглав проносятся мгновенья.
Упругим звуком, надрываясь как струна,
Доводит нас подчас до исступления
Всё то, чем жизнь была полна.
“...И, бросив взгляд на всё былое,
Расправит крылья, падая, душа.
И спросит вдруг, беседуя с собою,
Быть может, в этом сущность бытия?"
Одно могу сказать - откиньте предрассудки.
Жизнь Ваша прожита незря.
Иное вспомнишь - сводит всё в желудке.
Как жаль! А повторить уже нельзя.
И если прошлое Вам вдруг приснится
В ажурном ореоле прожитого дня,
Вы просыпаетесь… И всё вокруг искрится...
Быть может, в этом сущность бытия!
И пошло поехало. Всякие озорные мысли полезли в голову, которую раньше почти всегда ничего и почти никогда не посещало. “Лёд тронулся, господа присяжные ...”
Жена надо мной потешается, Братславский каждое утро пристаёт с вопросом – что нового нацарапал, лишь бы не упустил мыслю, и т.д.
То есть, поддерживают. С непонятной ухмылкой. То ли издевательской, то ли ироничной, не знаю. И на том спасибо! Реагируют.
И вот, однажды, я собрался с мыслями, так сказать, наедине .
Мысли наедине
Необычное
вдруг проскользнёт
виражом
И теряется где-то вдали.
Словно мысль шальная,
вспорхнув,
нагишом
Покидает пределы Земли.
Нет свободней, чем мысль в космической
мгле.
Даже, если и лжива она.
Очень часто, материализовавшись во сне,
Заставляет продёрнуть глаза.
Но, очнувшись от сна, мысль в голос вопит –
Не твоя я,
забудь,
не твоя.
Пусть хоть раз раздумье мозги окропит.
Не надейся
на всех
и на вся.
Меньше пей и поймёшь её. То не слова.
Глашатайство давно не впрок.
Всё несказанное добавляет ума.
Не втаптывай
мысли
в песок.
Если что-то и мучает
ночь напролёт,
Это мысли вчерашнего дня.
Не старайтесь понять
и не бейте навзлёт...
Проницательность – не западня.
“Мыслей больше, чем у автора слов для их выражения. Очень сильная философия.”
Рецензия Ирины Леванькой (Стихи.ру)
Как-то стало неудобно... Сам растерялся...
Как там у классиков – Утром деньги – вечером стулья, вечером деньги – ночью стулья…
В нашей компании так повелось – хочешь не хочешь – НАДО Федя.
Поздравления, афоризмы, шаржи... Первое дело, что-нибудь для юбиляров.
Должен признаться, вынужденно-прекрасная необходимость писать поздравления “Классикам” современной литературы Ратманским, Братславским, Шпанерам, Шапиро, друзьям по застольям, и жене, безусловно, в первую очередь, обязывает... С одной стороны приятно – ждут. С другой – но сколько можно? Где темы брать? Уже давно обо всём писано переписано. А не напишешь? То-то и оно!
Одно из поздравлений мастеру художественного воплощения мыслей в коже (Картины, сделанные из кожи) Михаилу Братславскому.
Миша – наш режисcёр,организатор. Это человек, для которого возраст лишь отметка в паспорте – всегда весёлый, даже в своей серьёзности. Не зря к нему, “даровитые” мы, липнем, как мухи к липучке.
Тебе, дорогой.
Мишутка! Ну чего греха таить,
Когда судьба тебя подсунула такого!
Не буду я вокруг да около юлить,
Но нет подарка боле(е) дорогого.
Однажды, в гнилую, скользкую слякоть
Увидел красотку, месившую грязь.
Красивая бестия. Чёрная насквозь .
Спешила сапожки свои подковать.
В окошке, где словно в дамской уборной,
Торчала седая Аид-голова.
И что-то бурчала с улыбкой притворной
Детине в пять сажень, курчавом слегка.
Не мог упустить я такую возможность.
Ну кто ж он, к кому красота на приём?
Внутри придавив интереса неловкость,
Зашёл. Будто всё, что вокруг, нипочём.
Вот так нас связала судьба. Не индейка!
Людская краса и возможность поржать
Над участью нашей, пускай и еврейской,
Зато на оставшихся лет сорок пять.
У нас оказались одни интересы.
Влюблённость и в арт, и обычную жизнь.
У каждого в мыслях свои поэтессы –
Кто режет ножом, а кто дырки сверлит.
Я очень доволен такому раскладу.
А тут ещё жёнам есть что поделить.
Хотя иногда на нас смотрят лукаво,
А нам наплевать, если есть, что разлить!
Без мистера Ратманского и вечеринка – не вечеринка. Песни под гитару, искромётные пародии, благодушие, да и завсегдашнее незлое подсмеивание над нами и самим собой, всегда вызывает к нему особое внимание.
Яше Ратманскому, человеку не по карману разностороннему, обладающему чертами праведника и проводника идей социалистического реализма в наши неокрепшие капиталистические умы, в день рождения.
Мысли жены, моя обработка.
Я – шик, дорогой!
Грустно коротать вечера.
Лучше встречать рассветы.
Молодость… – это вчера…
Отзвук другой планеты.
Очень хочется жить.
Жить безмятежно, как прежде.
Но неизменно творить –
Стихи и киношки в песнях.
Яшик! Желаем тебе
Здоровья и сил побольше.
Не прекословь судьбе –
Жизнь продлится дольше.
Купайся в своих друзьях!
Клялись в дружбе вечной они.
Пусть в разных живут краях,
Но судьбы с твоею сродни
Фортуна нам улыбнулась,
И хоть на склоне лет –
Дороги наши столкнулись,
Дружбы приняв обет.
Правда путь твой нелёгок
В ватаге своих друзей.
Но ты не ропщи. Бок о бок
С ними тебе веселей.
Давай-ка напьёмся в стельку,
Как Мишка всегда говорит.
Сегодня… твоя индейка –
Судьба благоволит!!!
В конце концов нам надоело просто пить, хорошо закусывая, и мы решили устраиват стихирные игрища на разные темы – так называемые "капустники".
Думаете, мы слишком замахнулись?
Субъективным реализмом попахивает? – Это нам стал свойственно... С некоторых пор.
Дальше – больше. Пошла мода в капустниках подражать классикам всемирной литературы...
Моему любимому Денису Давыдову:
И шёпотом любовь я нашепчу ... (Капустник - "Раз, два, три, четыре, пять...)
Я каюсь! Хотя я Заяц, но всегда гусар.
И с проседью усов всё раб моркови.
Люблю я, хрумкая, в себе тушить пожар
Шампанским, вспоминая предков крови.
Бегу на грядки я, не ощущая ног.
Мне ствол Охотника лишь добавляет прыти.
Его пиф-паф не сбросит кандалов.
Мою любовь к мисс М не оскверните.
Считали до пяти вы в тот безумный день,
Когда я согрешил с моей мадонной.
Ваш выстрел угодил в любимой тень,
И вам не помешать любви неугомонной.
Хвалю любовь к гусарству и к вину,
Пусть торжествуют вновь любимые привычки.
Спешу домой в мою гусарскую семью.
И вставлю вам ботву в охотничьи отмычки.
И шёпотом любовь я нашепчу
Красавице моей желанной.
И шпагой верной защищу,
Её судьбой и Богом данной!
В Ташкенте 21 год я руководил студенческим театром стройфака.
Вы знаете молодёжь. Себя помните. Бескомпромиссные, нахальные и, конечно же, прекрасные в своей весёлости и остроумии.
Но я сказал им категорично – “Командовать парадом буду я!” Пришлось мне самому соответствовать их уровню бесшабашности, невзирая на протест,вглубь смотрящей жены. Скомандовал – “Все, кто отличает ноту «До» от ноты «Фа» – за мной!”
Начинать надо было с самых начал – “Летать они пока не умели, стрелять – тоже пока не умели. Но – орлы!"
И в этом мне серьёзно помогли книги Феликса Клейна, немецкого математика и мыслителя, а также книги некоторых философов от бизнеса Америки и Германии.
Они учили, как делать некоторые выводы и читать по лицам черты характеров в ежесекундных изменениях настроений человека. Это стало моим любимым занятием во время контрольных работ. Была явная возможность найти ключ почти к каждому студенту.
“Когда пороки покидают нас, мы стараемся уверить себя, что это мы покинули их.” “Но, если не совершать никаких безрассудств, то и мудрость обойдёт вас стороной.”
Как результат этих же опытов, будучи совершенно уверенным в своей непогрешимости, года два тому назад впервые попытался выразить в стихах своё отношение к фотографиям, картинам, к сюжетам фильмов. То есть, чем бы дитя не тешилось... В конце концов любой наш недостаток простителен. В особенности, когда за плечами целая жизнь, и хочется ой как хочется, потрафить своему самолюбию. “В людях не так смешны те качества, которыми они обладают, как те, на которые они претендуют.” (Ф.Ларошфуко). Прямо обо мне...
Всё-таки жизнь – прекрасная штука. Никогда не знаешь, что тебя ждёт впереди. И это замечательно, особенно, когда кажется – ну вот и всё, что нам осталось. А здесь вдруг! И такое везение себя занять. Да ещё и с удовольствием.
Весна придёт
Что на душе твоей творится?
И грусть рекой бежит из глаз ...
Твой ангел может рассердиться.
Уймись, любовь придёт не раз.
Твоя весна к тебе вернётся.
И в незатейливый денёк
Совсем, как в сказке, обернётся
Принцем соседский твой дружок.
Твои глаза лучами снова
Блеснут небесной синевой.
А ямочки не так сурово
Улыбку сделают живой.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И мы когда-то в эти годы
Любви познали нашей всходы ...
После этих изысканий, я стал более критически относиться к фотографируемым сюжетам. Хотелось не просто сфотографировать что-то, но и дать зачаток к размышлениям с пером в руке... Следующее фото – памятник “Холокосту“ в Маями, удивительно подчёркивающий весь ужас содеянного во время Второй Мировой Войны, этот памятник напоминание будущим поколениям, до чего могут опуститься недочеловеки.
Доля
За что ненавидят Евреев?
Еврей – всем, что в горле кость.
Среди них не было лиходеев.
Не дана им их Богом злость.
Еврей подарил миру Веру.
Отлучив от своей Христа,
Превратностью судьбы химеру
Божьего гнева навлёк на себя.
С начала сотворения мира
Всюду, где бы ни явился он,
Искали в нём черты Вампира,
Всех несчастий своих бастион.
На протяжении многих эпох,
Если в стране появлялся Жид,
От него ожидался подвох.
Не прощали житейских обид.
Но ни Рим, ни инквизиция,
Ни погромы, ни Холокост
Не сломали веры, традиций.
Еврей – его Бога форпост.
Сегодня мир захлестнула чума –
Всемирный антисемитизм.
Европа арабами захламлена –
Мирской, дикий анахронизм.
Раскрыв сущность природы своей,
Норвежец, в угоду магометанину,
Выгнал из страны всех, кто еврей,
Назад, к своему Назаретянину.
Мир забыл Нострадамуса слова.
Забыли шесть миллионов теней.
Открыли настежь саранче врата –
Двадцати миллионам трутней.
Вырубают ум, таланты, совесть,
А взамен, лишь лень и фарисейство.
Это заживо захороненных месть
Из истории фашистского злодейства.
Но нельзя изменить истории ход.
Мир умрёт с последним евреем.
И никто никогда не поймёт,
Кто действительно был злодеем.
“ Зависть ещё непримиримее, чем ненависть.“
“Философия торжествует над горестями прошлого и будущего, но горести настоящего торжествуют над философией.” Я еврей. И мне горько ощущать отношение мира к народу Книги. Тысячи лет все остальные народы пытались уничтожить эту малую горстку людей, и всё безрезультатно.
История не учит, философы с большой буквы больше не рождаются. Что-то происходит с генетикой неладное. А мы живём сегодня. Всеобщая зависть обернулась эквивалентной ненавистью.
Заседание продолжается!
Одно дело писать для себя. Как написал, так и Бог с ним. А на зрителя, особенно нашего, где каждый норовит вставить свои двадцать копеек, с ним не так всё просто.
“В мире нет ничего, что можно знать наверняка. Это – единственное, что я знаю наверняка.”
Если бы вы знали, сколько мне это стоило здоровья. Я был воспитан матушкой в традиционном уважении к семье, женщинам.
Могу вам признаться, что это сообщество “Классиков” постепенно вложило в мой лексикон и, главное, в умозаключения идеи раннего монархизма.
Сами посудите:
***
Мы слушаем жён безропотно,
Вникая в междустрочье речей.
Да! Это трудно! И хлопотно ...
То горькая участ мужей.
Раньше я бы побоялся такое... вслух. При жене.
Или
***
О чём вы, право, господа ...
Сегодня жизнь цветёт и пахнет.
А завтра? Завтра лишь с утра.
Who knows, may be life не трахнет ...
Или, куда дальше, первый раз читал, не подни глаз:
***
Наш нигилизм довольно прост,
И наш сарказм давно зашкалил.
Наш мозг уже давно компост,
Коль жопой мир усердно правил.
Как видите, дошёл до ручки. Эти Губерманы, Ратманские... Мастера не мудрствуют! И я туда же... Меня зондировали!
Вот – скажите, Шарик, в чём виноват? Что у него хозяин родился в глубинке, в России? Там воду не пьют... Из принципа.
Долго я всматривался в это фото, пока не понял, кто его, Шарика, хозяин. По лапам понял... Физиономист.
… эта жизнь, собачья ...
Эх, трудна моя, псиная доля.
Мне с хозяином не повезло.
Будь моя на то добрая воля,
Заточил бы в собачник его.
Что ни вечер, с глазами косыми
Норовит наподдать мне пинка.
Жду, когда будут ног босые,
Ему палец прищёлкну слегка.
Снится мне п ночам жизнь иная:
С детьми вместе шалю на лугу.
Словно явные признаки рая...,
Да и косточка ждёт по утру.
Видит Бог: не хочу просыпаться.
Убегу, утону я в реке.
Лучше вовсе мне не возвращаться –
Алкоголики рыщут везде.
Видно, всем жить уныло в России,
Если жить не желают в чести.
Не дождаться России мессии,
Как и мне не дождаться кости.
Эх, трудна моя, псиная доля.
Не сбежать одному за кардон.
Будь моя на то добрая воля,
Разогнал бы из Думы всех вон.
Со временем эти извращенцы, всё они же, что среди вас, взяли за моду пить только под стихи. И никак иначе! А то кровная обида. И, представляете, готовиться к нашим застольям приходится долгие недели. И вас ничто неспасёт! “Если даже, во-первых, кролик издох, а вовторых, в Большом – “Аида»”. Нет оправданий. И точка!
На юбилей, сорок девятый, Миша посвятил своей подруге чудные слова. Они мне очень понравились. На празднике четы Братславских он их так читал, так читал, что я даже прослезился:
“И нет уж нам пути назад.”
Который год глаза в глаза,
Рука к руке. Горит слеза...
Та радость дней пьянит нас вновь.
Как в первый день скромна любовь...
Как в первый день в твоей руке
Тепло души дрожит во мгле.
Ты помнишь эту ночь сполна:
Как улыбалась нам луна,
Как мы боялись всё спугнуть,
Ты помнишь всё. Тебе вернуть
Могу лишь нежности порыв.
Влеченья чувства не забыв,
Покорно голову склоня,
Стать на колени..., веселя
Твой милый взор, твой чистый взгляд...
“И нет уж нам пути назад.”
А на день рождения Софии Ароновны Братслаской вместо личного тоста получилось знаковое отношение к женщинам от всех нас мужчин всем вам, дорогие подруги, вкупе.
Какое-то недвусмысленное само-у-ни-чи-жение В смысле – “Мы не способны на безумство. Великое нам не по плечу. И жизнь нельзя подогнать под вымеренную схему".
Женщине
С времён Шекспир нам твердят поэты
О красоте и прелестях нимфеток.
Игривой беспардонности Лолиты,
Проказ невинной святости субреток.
Юные головы терзает призрак,
Купающихся обнажённых фей.
То молодости безрассудной признак,
Подчас распущенность иных мужей.
Но женщина... Скорее не от Бога.
Она творение помыслов мужчин.
Когда вселилась смутная тревога,
Невроз порочный – я не смогу один.
Кому-то он обязан преклоняться.
Его взыгравший, внутренний вампир
Не хочет! Не желает притворяться –
До судорог необходим кумир.
Вот почему художники, поэты
Поют им дифирамб во все века.
Им посвящают замыслы, сонеты.
Их лилий фимиам пленял сердца.
Как скуден был бы мир без наслаждений,
Без мытарств, без иронии судьбы.
Без благородства, лёгких развлечений,
Без всей нашей семейной кутерьмы.
Мы женщину, наших умов творенье,
Смиренно вознесли на пьедестал.
И потому они на нас надменно
Цыкают сверху, чтоб не доставал...
И так круглый год – дни рождения, юбилеи, капустники, разные праздники... Но всё нам мало! То коньяк перегрелся. То водка выдыхается. Ну, а о вечном голоде я уже помалкиваю – поесть у нас никто не любит.
Решили еще отмечать кратные пяти года приезда в Америку.
“Заметьте, не я это предложил!” Нас тут, здесь, там много с разными инициативами между рядами ходит. Первым на крючок попался Миша Шапиро – сорок лет в Америке.
40 лет в струю
Годы летят, не спрашивая.
Куда-то торопятся в даль.
Что-то, наверно, прошляпил я.
Вязка на душе печаль.
Полчаса, как проснулся
Вспомнилось – Новый свет
Задом не повернулся ...
– С приездом! Не мешкай, – вслед.
Как-будто вчера это было.
Чужой, разукрашенный мир.
Спросил меня: – Ну, Светило?
Приехал? Зачем не забыл?
Здесь нянек в продаже не сыщешь.
Вот тебе мой совет –
Если не хочешь быть нищим,
Дерзай. Здесь запретов нет.
Неважно, чем ты займёшься.
Главное, не трусь.
В прошлое не вернёшься!
Об этом и думать забудь!
Как давно это было ...
Прошло уже сорок лет.
Жизнь мне не изменила.
Улыбаюсь себе же вслед.
Вокруг меня – моя братия.
Мой свет и моя любовь.
Эх! Ёшкина плутократия!
Спасибо тебе вновь и вновь.
. . . . . . . . . . . . . . . .
Безобразиями наших заседаний Вы, дорогие слушатели, можете насладиться в ЮТЮБе. Наберите Валерий Шурик по а’нглицки и наслаждайтесь себе на здоровье. Там есть всё – и выпить, и закусить, не виртуально пока. Жаль, что не пахнет, хотя Миша Жванецкий обещал это ещё в нашу бытность в СССРе.
Эх! “Жить хорошо! А хорошо жить – еще лучше!” И слава застолий захлестнула мир. Наших застолий. И началось. Напиши кому-то тост, или здравницу тому-то. Или – “У меня умер друг хочу сказать стихами. Не откажи.” Просьба из Феникса. Они там совсем перегрелись. Да я о Шарикове знаю больше. Я ему говорю – “Ты посмотри на себя, ведь ты же не идиот!” – А он мне опять – “Надо Феде.“ Его так зовут, друга моего. Да, популярность и известность имеют свои недостатки. Не верите? Спросите у Ратманского. Он уже давно бедный. Оказывается Бедным был не только Демьян. Деньги здесь ни при чём.
Пришлось, подумать только, писать некролог для всех умерших, независимо от пола.
Сами знаете, если умирают родители, или, не дай Бог, дети, близкие друзья, в душе нашей творится что-то ужасное. Именно из-за этого так щемит сердце. Внутреннее состояние ужаса сродни триллерам Хичкока.
Ушёл мой друг.
Ушёл мой друг. Так, в полночный час ...
Слышишь скорби глас погребальный?
Этот горький миг опечалил нас.
Тяжкий зов
оглушил,
прощальный.
Ночь,
как сыч,
глуха. Разметалась мгла.
Всё вокруг во сне... В гулкой тишине.
Мерный бой часов вереницей слов
Не даёт уснуть,
явь боясь спугнуть.
День прошедший – колокольный звон.
Манит за собой... на край Земли ...
Там томится заунывный стон.
Там господствует царство тьмы.
Ночь,
как сыч,
глуха.
Разметалась мгла.
Всё вокруг во сне... В гулкой тишине.
Доняла тоска пулей у виска.
Защемило грудь,
не даёт вздохнуть.
Особое положение в творчестве любого рифмоплёта занимает жена. Создательница микроклимата в семье. Муза, если повезёт. И в любом настроении – Муза, если хочешь жить спокойно.
Здесь полёт мысле не знает границ. Они, жёны, даже не представляют как нам дороги’ или до’роги. Никак не найду разницы! “Они все такие внезапные,… противоречивые такие…!” Кому как... Но это наш крест!!! И нести его нам!.. Им наши посвящения прилетают прямо из райских кущ.
О, эти милые чудесные глаза!
О, эти милые чудесные глаза!
В них мириады страстных, ярких звёзд .
Своим сияньем душу теребят.
Готов бежать за ними сотни вёрст.
Их яркий блеск меня околдовал.
Я потерял покой, и сон, и самого себя.
То издеваются они. Кричат – нахал.
То манят искрами, промокши от дождя.
В них правды не прочесть. То лгут.
То вдруг подарят томный взгляд.
Лишь за секунду душу мне сожгут.
И тут же, издеваясь, выделяют яд.
Зачем бог возложил в них чары?
Огонь Земфиры! Кротости Эстер...
Он не нашёл для нас чудесней кары,
Бездонных глаз чарующих гетер.
Вы не подумайте, что я интроверт с замашками неформального лидера. Просто знойные женщины – мечта поэта ...
Любовь, твои мелодии просты
Любовь! Твои мелодии просты.
Ты всё вокруг очаровала.
Ты разбудила нежност мечты
И с замолчавшего сорвала покрывало
Душе шепнула ты в укор,
Так, невзначай, с недоуменьем –
Не смыть во искупление позор
Одним неловким, скованным движением.
Невидимый укор смущает грудь.
Душа, страдая, теплится надеждой.
А сердце всё толчёт: “Забудь, забудь!
Не дай мечте своей угаснуть как и прежде.”
”Любовь! Твои мелодии просты.
С тобой рассвет нагой дымится –
Свидетель нашей близости. Увы ...
Уж боле никогда, нигде не повторится.
Никогда не знаешь, что вдруг может стать толчком, отправным пунктом в любом творчестве. Случайно подсмотренная ситуация, или просто подсказка извне.
Однажды, мой друг из дружественного нам Израиля и дорогого нашему сердцу государства, как-то, месяца три назад или четыре, прислал мне подборку картин американского акварелиста Стива Хэнкса.
Все картины были написаны в стиле русского романса – несчастной любви. Причём написаны они с такой проникновенностью настроения и состояния души женщины, что ваше сострадание автоматически включается, как-будто вы находитесь внутри картины рядом с персонажем. К первой же из них, само по себе, буквально выкатилось стихотворение, настолько просто читается настроение акварели. В картине всё – и женщина, и дождь, и пузыри на лужах, безразличные вагоны поездов, буквально всё отражает момент внутренней пустоты, безнадёжности.
Круги на воде
«Стихи на тему. Акварели Стива Хэнкса 1949-2015»
Хмурый день навевает тоску.
Лёгкий дождик слегка моросит.
Очищает он душу мою.
Всё стучит, никуда не спешит.
Вот и девушка бродит одна.
Чёрный зонт не спасает от луж.
Грусть опять её сводит с ума.
Она зябнет устало от стуж.
Видно, что-то мешает любви.
Холод в сердце согреться не даст.
Этот дождь для неё визави.
Не предаст. По заслугам воздаст.
Пусть застынут круги на воде.
Воздух пряный, как горький миндаль,
Не оставит подругу в беде
И улыбка прогонит печаль.
Не оставит подругу в беде
И улыбка прогонит печаль.
Уже спустя два месяца после встречи с этим нетипичным акварелистом, я братился в википедию и открыл для себя чудесный мир этого художника. Его акварели зачастую сравнимы с тёплой фотографии.
Вот слова, которыми он сам характеризует своё направление в искусстве:
«Искусство исходит из глубокого, внутреннего чувства. Оно начинается с переосмысления своей собственной жизни, с поиска источника импульсов и попытки разгадать её тайны.
Я считаю себя эмоциональным реалистом. Эмоции – это то, что я хочу изобразить. Реализм – просто мой способ это делать».
Стив Хэнкс – один из самых узнаваемых американских художников конца XX века. Начиная с 1993 года Стив Хэнкс входит в Топ - 10 американских художников по версии U.S. Art magazine. Стив был одним из пяти американцев, отобранных в Зал славы искусства.
Я попытался написать двадцать два стихотворения к его картинам. Многие из них написаны от имени женщины. Как это далось – вам судить.
Чем я руководствовался?
“Просто, если женщина что-то просит, надо ей это бязательно дать.”
“Каждая женщина – это тайна, которую нужно открыть...”
“Их любовь – как прекрасная молитва. Даже Бог не мог это отрицать.”
Женщина – существо самоуправляемое. Это только кажется, что она вас слушает и слышит. На самом деле, её мозг однозначно работает над проблемой, как всё сделать по-своему или, по крайней мере, с выгодой для себя. Вот за это мы их и любим – никогда не знаешь, чем обернётся следующее мгновение.
“Мне всё равно, что скажут обо мне…
Мне всё равно, что думают другие…
Мне важно, что я знаю о себе…
Всё прочее – лишь домыслы чужие... ”
Скомканная душа
«Стихи на тему. Акварели Стива Хэнкса 1949-2015»
Он ушёл. Ушёл молча... без слов,
Не захлопнув дверь пустоты.
Неуверенный шорох шагов,
Перезвон густой темноты.
Вся в тревоге. Не жить без него...
Нет, не стоит его винить.
Он ушёл... и следы замело ...
Чашу эту душе испить.
По кошачьи свернувшись в клубок,
Обнажив себя догола,
Душа тлеет, как тот уголёк,
Что вот-вот поглотит зола.
Душа спряталась в ветхие кущи,
Склонив голову... под крыло.
Состраданья ему не присущи.
Это мука – мне без него.
“Красота женщины не заключается в ее формах или чертах. Она лучится у них изнутри.”
Что день грядущий
«Стихи на тему. Акварели Стива Хэнкса 1949-2015»
Как не хочется одеваться...
Впереди ничто не светит.
Снова радостной притворяться,
Ну хотя бы на дв трети.
Плюнь на всё, да пойди умойся.
Смой с себя тяжесть бремени.
Сплошное на душе расстройство.
Пустота – удел времени.
Наведу красоту бесстыдно.
Эта маска меня спасёт.
Уж давно для всех очевидно –
Людям просто не до красот.
Наплевать на неприличие.
И на моральную сущность.
Там, за окнами, двуличие...
Оценю красоты мудрость.
Научусь себе радоваться...
Мир – открыто порочный.
Нет, не стоит тчаиваться.
Самой главное стать прочной.
Но как не хочется быть сильной.
Где найти верное плечо?
Среди мужской массы... обильной
Достойного ни одного.
Нет желания одеваться.
Впереди ничто не светит.
Мож, дрёме сладостной предаться?
А вдруг душа порыв встретит?
Женщина – “ исключительно терпелива, при условии, если в конце концов выйдет по-её...”
“Вот идёт она красивая по улице, а мужики вокруг так и падают,так и падают... И сами в штабеля укладываются!!!”
“Джентльмены, у вас совсем плохо с чувством юмора... Это шутки были!”
Отличия концепции взглядов на окружающую нас действительность у мужчины и женщины принципиально различные. Если мужчина в сложившейся ситуации ищет проблему, из которой ноги растут, то женщина видит то, что ожидает увидеть, а не обязательно правду.
“Для умной женщины мужчины – не проблема, для умной женщины мужчины – решение”.
У женщин своебразная логика: - “Девушка должна выходить замуж по любви и про-должать выходить замуж до тех пор, пока не найдёт её.”
Они действительно думают,что “Бог создал мужчину, а потом решил, что способен на большее, и создал женщину”.
Разве есть у нас возможность после этого всего понять женщину, её мораль? Не говоря уже о принципах.
“В мире нет ничего, что можно знать на-верняка. Это – единственное, что я знаю наверняка.”
В преддверии бала
«Стихи на тему. Акварели Стива Хэнкса 1949-2015»
Мой первый завтра, самый первый бал.
Скажи мне…, Боже…, как прервать волненье...
Стук сердца спать ночь напролёт мешал.
С рассветом тело млело от томленья.
Как день пройдёт…? А кто вдруг пригласит
На тур мной обожаемого вальса?
Стоп миражи! Мой вальс полузабыт...
Спасибо, если вдруг станцую сальсу.
И… ни… кто среди шумного бала
Не поймёт... стенаний чувственной души.
Боже ж мой! Как всегда я желала
Испить безумство... На встречу не спеши…
Стоп. Уймись... Я искренно мечтала
Миг ощущений… чарующий вкусить.
Нет, не суди… Как я ждать… устала,
Дыханьем трепетным... сердце искусить.
Мой первый завтра, самый… первый бал.
Скажи мне…, Боже…, как прервать мученье...
Ночь напролёт стук сердца спать мешал.
Тело с рассветом… тлело от сомненья.
Ты моя жизнь
«Стихи на тему. Акварели Стива Хэнкса 1949-2015
Мой ангел, моя милая крошка,
Человечек ты мой дорогой,
Я сидела с тобой у окошка,
Когда ветер резвился с пургой.
Объясняла простейшие вещи.
Отчего распрекрасен так мир.
Для чего зажигаем мы свечи,
Почему для меня ты кумир.
Терпеливо ждала я мгновенье,
Соблюдая молчанья обет.
Я у Бога просила прощенье,
Только б ты появился на свет.
Мой малыш! Ты такая отрада.
Ты заполнил всю душу мою.
Бесконечно служить тебе рада.
Я тебе всю себя отдаю.
Такое впечатление, что, когда писал, сам родил... Потянуло низ живота... Как-то неуютно, даже поёжился... Но следующая кар-тина всё поставила на место. Знаменитый“Мыслитель “ и мальчик, задумавшийся в той же позе подле него.
Роден говорил о “Мыслителе”: “Мой “Мыс-литель” думает не только мозгом, с нахмуренными бровями, расширяющимися ноздрями и сжатыми губами, но каждым мускулом своих рук, спины и ног, со сжатым кулаком и сжатыми пальцами ног”.
Смысл жизни... В чём он? Вопросы А. Данте – “Кто я?”, “Откуда...?” и “Куда...?” чётко выражены в сгорбленной фигуре человека, прожившего нелёгкую жизнь.
Мыслитель
«Стихи на тему. Акварели Стива Хэнкса 1949-2015»
О чём задумался мыслитель?
Уж сколько лет ты вне сует.
Коварный, может, искуситель?
А, может быть, предвестник бед?
Что так тебя отягощает?
Теснится что в твоём мозгу?
Зачем так много размышляет
Душа твоя? И почему?
Сидят с тобою рядом дети.
Какой ты им даёшь пример?
Безмолвно мыслить о планете?
А отрешённость их удел?
Роден был преисполнен веры,
Увековечив Алигье’ри.
Как символ разорвать барьеры
Души его, по крайней мере.
Чтобы узнать, зачем нам жизнь?
А как мне объяснить младенцу,
Что в нашем мире слово “сгинь”,
Сродни церковных индульгенций?
И что поэт не без труда
В своих строфах, парящих в рифмах,
Вопрос “Кто я?”, “Откуда...?” и “Куда...?”
Сегодня не сольётся в ритмах.
Что ж ты, мыслитель? Изложи...
Довольно думать. Не в психушке.
Будь мне подспорьем, визави.
Нам угрожают заварушки.
Так думать скорбно или нет...
Ответ не даст и Алигье’ри.
Наш мир летит стремглав в кювет.
Летит, открывши настежь двери.
По прошеествии лет мы начинаем понимать, что такие, как мы, всегда правы, во всём, потому что живём как положено, как предписано, но в этом и наша слабость. Со
временем мы стесняемся жизнь открыть своим ключом. Как будто что-то удерживает руку. Не даёт возможности чувствовать себя в привычном мире собственной души. Наверное прошлое:
Прав был Гегель.
Замечательное философское умозаключение:
“Бытие и ничто... всё едино.” (Гегель)
Я в окошко смотрю, не моргая.
За ним незнакомый пейзаж.
Те же клёны, берёза нагая.
Тот же снег..., а не тот антураж .
Не хватает мыслям простора.
Не маячит огонь за рекой .
Не скрипит в отдаленьи рессора.
Не нарушит ничто мой покой.
“Бытие и ничто ... всё едино.”
Всё в тумане, и жизнь незрима.
Прошедшие года …
Прошедшие года хулой не помяни –
Года былую памятьтянут за собой.
Вертеп на сцене уподобен жизни.
Всё чаще к Богу обращаемся с мольбой.
Нам говорят, неправильно живём.
Ошибок тьма и пустота в конце.
Что жизнь всегда кончается жнивьём.
Вот только, что оставите в ларце ...
Багаж? Зачем? Вокруг печаль да горе.
Спирали бытия пришёл конец.
По “Зимнему” уж не стрелять “Авроре”
И здравый смысл больше не жилец.
Живём сей час
Плевать, что после нас.
Или два четырёхстишья:
Жизнь трудна и изрезана сотней дорог,
словно скальпелем вскрытый мозг.
И кончается резко, как кончики розг.
... ничего не прочесть между строк.
Впереди сто дорог, сто путей в никуда.
Среди этих дорог для меня лишь одна.
Что на ней я найду, и к чему приведёт?
Лишь бы душу согреть, а не то пропадёт.
Единственное, что мы не можем воскликнуть так это: – “Господи, как скучно мы живём! В нас пропал дух авантюризма! Мы перестали лазить в окна к любимым женщинам…” Первые два утверждения бесспор-ны, а вот последнее – Да! Не можем!
А зачем, если они уже вокруг нас.
Если мы уже такие счастливые, что ругань жён звучит для нас песней.
Что если вдруг в головы заскочит скаредная мысль, то неизвестность, чем это может обернуться... отрезвляет.
А вы не помните, когда на лицах мужей появляется обескураживающая улыбка?... Да-да, дорогие, вы равы. огда вас застали врасплох.
“Семья заменяет всё. Поэтому, прежде чем её завести, стоит подумать, что тебе важнее: всё или семья. “
То-то и оно!
Собрали мужички тайком междусобойчик.
Ну, здесь без беленькой не обойтись.
Сальцой балуется сам из себя ковбойчик,
Дружок решил по бабам так пройтись.
– Во всём и всюду стервы виноваты.
Никак, их дьявол всех околдовал.
С утра, когда мозги тисками сжаты,
Всё норовят устроить нам скандал.
– О, Богу слава, что теперь мы не женаты!
Теперь уж всё! Однажды с дуру влип.
Да лучше, к лешему, пойду в ружьё! В солдаты!
Чем ежедневно слышать вечный скрип.
– Когда-то, Боже, тьфу, дарил ей розы, маки.
В смущении прошептала – я твоя.
– Да-да, мой друг. Скажи, ну разве то не враки,
Когда лишь красотою сводят нас с ума.
Так за полночь беседа мирно затянулась.
Уже в унылости бутылок ряд ...
Тахта, скрипя, под ними скаредно ругнулась.
Вдвоём натужно, рядышком храпят.
Им снятся женщины, глядящие в окно.
Что делать с ними? То-то и оно!
“Руки доброй женщины, обвившиеся вокруг шеи мужчины, – это спасательный круг, брошенный ему судьбой с неба.”
Да! Были времена.... Другие были нравы... И жизнь беззаботная текла... Проживание в Союзе действовало разлагающе на наши неокрепшие умы. И голова, как предмет тёмный, исследованию не подлежала. Глупые мысли олицетворяли безумство радости хотя бы потому, что “жизнь без глупостей — сама по себе глупость.”
Нет не поэт я... , я – математик.
Нет не поэт я вовсе... , я – математик.
Даже не учёный, просто я учитель.
Но как и друг мой, физик, я романтик.
Скорее, лирик... Музы соблазнитель.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Физматовцам всегда фривольности прощали.
Их, ласковою дрожью, стихи пронзали плоть.
И непристойных производные скрижалей,
В девичьих ликах вызывали похоти щепоть.
Их всех влекла любовною рукой литература.
Скорее мысли чувственных радетельниц её.
Своей странно-изысканной языческой культурой,
Нас, в трепете внезапном, принимали за жульё.
Какие бесшабашные, пьянящие поступки ...
Готовы были ради нежных ласк свершить!?
Порою, самым неподкупным подставляли кубки ...
Стихами, грустными, пытались соблазнить.
Устроивши, любви во имя, Стихирные игрища,
Где вместо кубка – страстный, долгий поцелуй,
Сам Ги де Мопассан, расправивши сища,
Вливал любви потокисладостные струй.
Стихи из уст низверглись дрожью водопада
Данте, Вергилий, Пушкин, Мотя Грубиян.
И Маяковский в нас швырялся трубным градом
Онегин томный взгляд с Земфиры не спускал.
Да! Жажды пыль любви в глаза пустить могли мы!
Филологи, домашними заданиями скворча,
В количестве стихов – и близко были несравнимы
Так. Что-то вспоминали, слова неясно бормоча.
Кафе, шампанское, стихи, в углу шуршит рояль ...
Далёкий шестьдесят девятый.
За окнами метёт снега неистово февраль,
А на столе стакан вина початый.
У девушек от счастья мокрые, блестящие глаза
Сжигали многострочия в сердцах.
Их наполняла умилённостью стеснения слеза,
Желанным поцелуем на устах.
Какое это было время.... Безмятежное... Радостно залихватское. Не у всех, конечно. Но нам повезло. Хотелось чего-то особенного, даже наша речь требовала чего-то более авангардного –
О стиле.
Вот пишете Вы утончённо, раскованно.
И прилагательным счёт потерян.
А мне бы сломать
мыслей
ход уготованный.
Разбередить
глаголом
материю.
Чтобы углами, а не округлостью,
Молнией в глубь проблемы мятежной.
Расколобродить,
сжечь
все ненужности.
Деепричастием
всколыхнуть
снежным.
Мысли в ласкательных стропах путались.
(Забылась изюминка в нежных обёртках.)
Птицами в клетке
от спёртости
мучились,
Смысл теряли,
как в иных
газетёнках.
А роковая любовь, запредельная?
Сколько эпитетов обворожительных ...
Страсть – сердцем
и душой
одновременная
Залог от
судеб
битых,
безжизненных.
Всё-таки хочется
своего,
нервного.
Бьющего в цель
и словами,
и нотами.
Смысла конкретного,
пусть и неверного.
Жизнь крепчает
новыми
поворотами.
Поначитавшись всемирных новостей, начинаешь понимать, что все пришельцы, приземлившись, будут гибнуть под Смоленском. Пребывание на нашей планете будет действовать разлагающе на их нежные, инопланетные умы.
“Одного взгляда на Землю инопланетянину будет достаточно чтобы сказать: “Позовите менеджера”.”
Уильям Берроуз
А завтра что ...?
Чем я дышу, что управляет мной?
И почему на сердце неспокойно?
Меня несёт то в полымя, а то в огонь.
Душа моя скрипит, и телу больно.
Все мысли спутались. Я как впотьмах.
Не знаю, где и как наступит завтра.
Возможно, нить порвалась впопыхах
Надуманного, глупого театра.
Где Бог, а где реальный мир?
Безверием себя мы унижаем.
Нас убивает внутренний вампир,
Но мы его в себе не замечаем.
Пусть Богом он зовётся, пусть Творцом ...
Или какой-то Высший Разум.
Пусть покажусь для всех иных глупцом,
Но, кажется, отравлен ядом.
Наш мир – он крематорию сродни.
Готовы удушить друг друга в схватке.
Не выбраться из гнусной западни.
Ещё мгновение... и два нуля в остатке.
“Есть такие люди, к которым просто хочется подойти и поинтересоваться, сложно ли без мозгов жить...”
На все времена???
Где?
Что?
Кто?
Когда?
Неужели
опять
вскачь?
Неужели,
как в давние
времена
раздаётся
смех,
а не плачь?
Что?
Деревню?
Все скопом?
На пьедестал?
Даёшь
на ура
урожай!
Слышишь?
Молотом
звякнул еталл!
Подними
свой зад,
раздолбай!
От радости,
такой шальной,
Всколыхнулась
вся прыть моя.
Вскочил,
захлебнувшийся
слюной,
А вокруг кромешная тьма...
Что-то
тяжёлое
сдавило мозги.
Соль во рту
то ли от пота,
то ли от слёз.
Слушай!
Есть кто-нибудь
там на небеси?
В России нет жизни!
Какой-то курьёз...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Не устал люд
ещё жить
под ворьём
и жлобьём?
Землю
водкой
кропить.
Мозги в Землю
живьём.
Или
Русский
народ
снова
сдали
в оброк,
под каблук
сатанинской
знати –
по полену
всем
в рот,
в глотку
чёрствый
кусок.
“Путинской”
провоняли
палати?
Не дано
видно жить
без Царя в голове...
сколько б
оные
ни старались.
Легче
душу залить.
Да клониться к земле...
Бурлаками
навечно
остались ...
“Упавший духомгибнетраньше срока.”
Но, как сказал Великий комбинатор, царство ему небесное, жизнь всё равно прекрасна, невзирая на недочёты. Главное не нервничать, не делать из еды культа. Просто нас-лаж-дай-тесь! Чем мы и занимаемся ежедневно, укорачивая себе жизнь. Всё равно грядёт листопад независимо от диет, качества и количества выпитого, или каким образом отнесёмся мы к лиге сексуальных реформ.
Главное, в нашем возрасте чаще видеться и не жаловаться. Хотя бы недолгое время, осталось каких-то двадцать-тридцать лет, но наслаждаться общением с юмором, с подковырками и улыбками. “Ведь друга съесть особенно приятно. Живьём, а шкуру в кости разыграть.” Чем мы с успехом и занимаемся. В основном, мы уже только душой молодые. Об уме желательно промолчать. Зашкаливает. Но душе обидно – она не согласна с телом.
Жизнь наша ...
Когда Вам в районе семидесяти ...
Жизнь наша – волненья, тревоги.
Каждый день перешагиваешь Рубикон.
Всё чаще судороги сводят ноги.
И костей неторопливый перезвон ...
Мысли путаются. Боимся за ближних.
Тяжело переносим друзей уход.
Стали терзаться кучей опросов лишних.
С годами всё больше и больше невзгод.
Бренно тело. Всяких симптомов
Не перечислить, не сосчитать.
Только душа безо всяких подвохов
Не позволяет грустить и скучать.
Вечно в движении, спит и видит
Завтрашний день за столом средь друзей.
Все неприятности тело покинут
В беседах о юности грешной своей.
Улыбками лица смывают морщины,
Друг друга доброю шпилькой проткнут.
Вспомнят годы младые, шальные.
За рано ушедших со скорбью сглотнут.
Это счастье остаться друзьями.
Всегда быть в ответе за общий день.
В лихое время помочь не словами –
Опорою быть, а не прятаться в тень.
Жаль, что немногим дано это счастье
Быть в окружении близких людей.
Может, от этого в мире ненастье,
Если прожил свою жизнь без друзей?
К сожалению, это наша сегодняшняя действительность. А, может быть, и к счастью. У нас есть с кем. Есть что. Есть за что. Мы улыбаемся чаще, чем остальная часть человечества, надсмехаясь над самими собой. И нашу компанию не погубит ни коррупция, ни политкорректность, ни недоброжелательность. Не говоря уже о недоверии и енависти.
Повторюсь – “Жизнь без глупостей – сама по себе глупость.” А в нашем, еще далеко незаскорузлом возрасте, сам Бог послал.
Всем нам очень жить непросто.
Мы грядущему не верим.
Нам бы только всем собраться
У накрытого стола.
Мы и юность свою вспомним,
И друзей, что вдаль уходят,
Нам неймётся улыбнуться
И немножко погрустить.
Зато силы рибавляет
Золотая ностальгия.
Слава Богу, мы все вместе.
Вот за то и будем пить!
Мы не чураемся говорить правду, какая бы она ни была.
“То, что Бог нам однажды отмерил, друзья, увеличить нельзя и уменьшить нельзя. Постараемся с олком истратить наличность, на чужое не зарясь, взаймы не прося.”
Омар Хайям
Листопад
Листопад календарных дней –
Разноцветие листьев
редких.
Череда пролетает теней
Меж построек
облупленных,
ветхих.
Солнце разлилось лениво по ебу.
Ветром
сдувает
с деревьев листву.
То календарные листики слепо
Датами
Кроют
седую траву.
Есть кому дело
до падших дат?
Дни пролетают своей чередой.
Только
под сенью
тенистых
оград
Пьют
сердешные водку гурьбой.
Им
всё равно –
что пиит,
что герой.
Или праздник вселенских ткачей.
Было бы что,
да за чей упокой.
Всё остальное
из мелочей.
Годы уходят... И сыплются вслед
Листья
датами
вверх
упавшие.
Стужа затянет их в горестный лед.
Заледенеют
глаза уставшие ...
Не хочется заканчивать на столь грустной ноте. Есть установка весело провести весь год Огненной Обезьяны. Эти наши встречи... дают они что-то? И да, и нет. “А надо, чтобы давали! Нужно, чтобы брали они нас за... , чтобы вели нас..., но, а в то же время, и не уводили с намеченного пути.” За это бы выпить!!!
Но не во время процесса.
Тост без вина — это всё равно, что брачная ночь без невесты.
Дождёмся перерыва. Алкоголизм – наш профиль.
И тут, в последний момент, я вдруг задумался о своей душе. Почему-то она ёкнула. Почему так неистово ноет? Просто душа страдает от удушья.
Мятущиеся души.
Из цикла “Беседа с фотографией”.
Если бы души умели говорить,
Мир захлебнулся б в женском крике.
Людвиг Ашкенази.
Несовершенный мир...
Скажи мне, ну кому ты дорог?
Какие чары ты в себе таишь?
Быть может, ты собой не дорожишь?
Осиновый вампир!
К душе моей особо зорок...
Зачем её корить?
Прости, как есть, великодушно.
Страстно взывай к всевышнему рукой...
Её глаза исполнены мольбой,
Не могут не хитрить.
Им тоже в мире этом душно.
Утешь. Душа скорбит...
Ей места не найти порою.
Измученно стенает взаперти.
Ни счастья ей, ни воли не найти.
Её подчас знобит
Не только лютою зимою.
Лишь в черноте ночи,
Как вороны сгрудившись тесно,
Облюбовав умершие древа,
Душ крики поверяли небесам
Жестокости любви.
И слёзы, слёзы повсеместно...
Мятущейся душе
В груди моей покоя нет.
Она, как все – витает в облаках.
Иль корчит мне гримасы в кабаках.
Или клинком в туше
Любви моей перешибёт хребет...
На вратах Бухенвальда написано – “Всё пройдёт...”, но шрамы на душе не распрямляются.
Когда душа твоя в смятении,
Если не знаешь, чем дышать,
Когда всё тело в исступлении
Не даст возможности решать,
Куда брести тропой лесною,
В какие дебри, в какую глушь?
Ответа не найти... Не скрою,
Нетленная на сердце сушь.
Нагая пустота… и по сиротски
Ищу тропу на ощупь, как слепой ...
И некому сказать по свойски –
Идёшь неправильной тропой.
С глубоким уважением к естной компании.
“Что мы есть.”
Нравственный доклад
на форуме
“У белого рояля.”
Редакционная коллегия
Валерий Шурик
Художественное оформление
Валерия Шурика
Обложка
Акварель Якова Ратманского
Корректор
Валерий Шурик
Сдано в набор 03.14.2016.
Подписано к печати 03.16.2016..
Бумага №1 8.5х5.5 4 усл.печ.л.
Тираж в соответствии со спросом.
Заказ №7 Цена по договорённости.
Издательство
“Яшшур”
Cleveland Ohio
4627 Monticello Blvd S. Euclid 44143
Кливлендская типография
Главполиграфпрома Комитета по печати
При Совете Акынов