Сказка – быль
Торопимся, бежим. Куда? Неясно.
Да и не важно. Бег привычкой стал.
На нас взирают звёзды безучастно,
накладывает пальчик на уста,
не властно, совесть. Видно сил немного,
а может быть достоинство виной?
Мелькнувшая, в бессмыслице, дорога,
в которой дорогое стороной,
а мелкое вознесено над миром.
Лишь память всё расставит по местам.
Но даже в ней просвечивают дыры,
знать сущность мироздания проста –
всё уровнять, смешав с дорожной пылью.
Мы ж жаждем возвращений и весны.
И эту сказку могут сделать былью,
стихи, когда вплетаются во сны...
на http://www.stihi.ru/2009/07/14/188
Привычка
Сколь кратка наша жизнь, несовершенна
и соткана из маленьких частиц,
подобных и, при этом, непохожих.
Так из случайно встреченных прохожих,
мы выделяем пару – тройку лиц,
без коих этот мир глядится скверно.
Безжалостна земная круговерть
и скоротечна. Но вперёд, вперёд...
Но, вглядываясь в чёрный бархат ночи,
мы схожие проклятия бормочем,
когда судьба родных людей крадёт,
тем объявляя маленькую смерть
частичке жизни. Вздрогнув поневоле,
впускаем грусть. Она по-свойски входит
и рвёт нещадно душу в лоскуты.
Мы с грустью перешли давно на Ты,
хоть расставались сотни раз в походе.
Но приоткрыты двери в царство боли,
оттуда злобно тянет сквозняком.
Сквозняк, частенько, переходит в грозы
эмоций, опадающих в строку.
Стихи вошли в привычку на веку,
в них плещутся безудержные слёзы
по всем и, в то же время, ни о ком...
на http://www.stihi.ru/2018/01/11/8607