Держа в руке сургучную печать
И глядя на свечи огонь несильный
Не знаю я, с чего рассказ начать,
Но знаю, что получится он длинным.
Склоняюсь над бумагой.Вот в руке
И ручка- до краёв полна чернилом,
Но только дикий хаос в голове
Крик разума - это призыв невинных
Горит огонь, горит моя свеча
Ложится мелкий почерк на страницы
Не будь моя душа так горяча
Со мною проще было бы ужиться
Но не сложилось. Не сошлось. Не вышло
Бывает в жизни всякое, теперь
Я полечу как шифер над Парижем
Пока не налечу на чью-то дверь
Этот полёт затянется на годы
На дни, недели, месяцы, часы...
Меня к нему толкнули не невзгоды
Меня толкнули судьи на весы,
Чье имя - Реальность. Как она жестока
И как жестоки люди, что вокруг
Меня стоят и мыслят однобоко
И не один из них не скажет:"Друг!
Остановись! Не уходи так скоро!
Не оставляй одних, ты нужен нам!"
А я одна скачусь под эту гору...
Под гору критики, под гору рваных ран
Оставленных руками тех, кто врал
Кто не любил, когда любимы были
Кто воровал, когда никто не крал...
И в спину чести ненавистью били
И честолюбие при них давало бал
При них пороки головы рубили
Тогда, когда никто не убивал...
Они, увидев слёзы, марш трубили
Так и останусь на снегу лежать...
Обледененье, холод, это горе...
Уже не знаю - для чего бежать?
Ведь я бегу, а под ногами - море
Но не воды, а слёз моих скопленье
Держала их, пока хватало сил
Теперь я - двух стихий объединенье
Огонь погаснет, воду погасив
Проходит время, мы меняем маски
Мы носим их на людях и в быту
Учебники - про пониманье сказки
Листаем их, чтоб не надеть не ту
Ведь если можно маски перепутать...
Врагов мы можем спутать...и друзей...
Когда вы наконец начнёте думать?
Вы глупостью пугаете детей!
Вы можете считать меня бунтаркой
Вы можете считать себя умней
Но только в день под похоронной аркой
Таких же не увидите людей
Они-увидят вас. Здесь не поспорить
Ведь это только мысли и слова
Поэтому, меня не вам неволить
У каждого своя есть голова
И всякий кто останется со мною
Не многим больше месяца, пойми
Какой ужасною и страшною ценою
Мы нашей жизни выкупаем дни
Тринадцать...Эта цифра - вдохновенья,
Злосчастной юности оранжевый рассвет
Это в крови счастливое волненье
Души, что на яву в помине нет
И вот теперь, склоняясь над бумагой
Зажав в руке перо, потупив взор
Мне кажется луна белёсым флагом
Закрывшим в небе пулевой зазор.