А мне бы взяться за карандаш,
Когда-то смело он жил в альбомах.
Я рисовала портрет, пейзаж,
И натюрморты, что были дома.
Вот набросать бы сейчас мечту,
Чтобы сверкала в ажурном цвете.
Но где найти мне живинку ту,
Что вдохновляет в любом сюжете?
Откуда трусость в моей руке?
Она забыла свой твёрдый почерк,
И чертит солнце лишь на песке,
А штрих давно уж забыт, испорчен.
И где же твердый тот карандаш,
Полоску смело он вёл прямую.
Рисует кто-то сплошной монтаж,
Штрихует правду, да всё кривую.
Изобразить бы чудесный край,
Где только счастье живёт в этюдах,
И воплотить бы в реальность рай,
Но жизнь малюет свои причуды.
30.08.17.