Пустая голова,
и фразы все глупы.
Замкнулась от тоски,
от суеты устала.
Не радует весна,
эпитеты скупы.
Уныло за окном,
карандаши сломала.
Белеет сиротой
листочек на столе,
лишь клякса посреди –
немой укор молчанья.
Узоры зимних стуж,
растаяв на стекле,
стекаются в ручьи
под ветра причитанья.
Печаль души шутя
расшила по канве,
стежок к стежку –
и вот цветёт сирень сквозь пяльцы.
А Муза, подмигнув,
исчезла в синеве,
подбросив строчку в лист,
иглой поранив пальцы.