Вся в порезах душа от оставленных временем ран,
Пальцы, сбитые в кровь, бесполезно терзают гитару.
Кто-то ж должен тирану в лицо прокричать: - Ты тиран!
И сказать палачу: - Ты палач! Невзирая на кару.
Пусть ходить мне по свету придётся с разбитым лицом,
И шальная погоня давно наступает на пятки -
Кто-то должен всегда подлеца называть подлецом,
И предателю бросить в лицо кто-то должен перчатку.
Но откуда, скажи, в наше время возьмётся пророк,
Чтобы правду нести в этот мир, невзирая на лица?
Время сделало круг, и пора бы усвоить урок -
Лишь юродивый нынче у нас гордо ходит в провидцах.
Ложь под правду рядится всегда; только правда - одна.
Сколько их, правдолюбов, бесследно исчезли до срока...
Впрочем, было такое, наверно, во все времена -
Только шут может правду сказать, заменяя пророка.
Пусть пророку грозит то петля, то взведённый курок.
Только любит их Бог - он поможет дожить до рассвета.
А поэт - он и шут, он юродивый, он и пророк.
Ведь не зря же тираны всегда так боятся поэтов.
Я в пророки не лез. И поэтом, наверно, не стать...
Не любимец Богов, ласк от власти и даром не надо...
Я лишь шут. Скоморох. Но умею любить и мечтать.
А уменье летать - это просто за смелость награда.
Но - прервали полёт, и застыл я с распахнутым ртом.
Крик мой в глотке застрял - но ещё не поломаны крылья.
Бог меня не забыл - он меня бережёт на потом.
Это - отдых, друзья. Мне ещё далеко до бессилья.
Мих@ил Б@тяня Б@р@нчик
12.01.18