Забористо твоё вино -
моя вина скрутилась в узел
и опрокинулась на дно
и там лежит, как шарик в лузе.
Твой бутерброд не лезет в рот,
твоя малина - беспричинна,
твой рыжий кот - синебород,
и, в общем-целом, не мужчина.
А новый год под Старый год
скукожился и обеззимел.
Во мне поёт-скулит фагот,
как будто кается безвинно
по всем невыпавшим снегам,
по всем отстреленным жар-птицам,
по всем раздетым донага
берёзам, вязам и страницам.