Она набредёт на тебя, сидящего у обочины,
Прошамкает: «Что сидишь! Замёрзнешь! Вставай, пошли!»
Ты вяло махнёшь в ответ: «Оставь…утомился…мочи нет.
Иди себе, куда шла… Не встану, хоть застрели…»
Крива она, как горбыль. Слепая и глуховатая.
Худа, как весенний грач… Других-то здесь не найти.
И что ты ей просипел – пропустит. Как уши ватою…
За шкирку тебя – вперёд! Карабкайся и терпи.
И странно, но речь её предстанет тебе музыкою.
И вот – ты идёшь за ней, и даже глаза закрыв,
И видишь её прямой и статной – почти великою!...
И с мрачной ухмылкой ночь взирает на твой порыв.
Надежда надежде рознь: иная, глядишь, и сбудется.
И всё ж таки, большинство развеются, словно дым –
Статистика такова… Тебе же другое чудится,
И поступь твоя тверда. И чётки твои следы.
Надолго ли… Как сказать… Все сроки уже просрочены.
Покажутся ли огни, затеплится ли рассвет,
Найдёт ли тебя опять, сидящего у обочины,
Одна из бродячих надежд, которых и в мыслях нет…