За всё придется заплатить,
Готовь, дружок, мешок для злата.
За тех, ушедших без возврата,
За невозможность нелюбить.
Так принято, что супротив
Понятию души бессмертной,
Сам человек скупой и скверный.
Живет, про смерть свою забыв.
И всё ему судьба прощает,
Он властелин, он царь, сатрап,
А на поверку просто раб.
Но этого никто знает,
И знать, наверно, не хотят.
Всё я к чему? иду к итогу.
Любовь, представьте этот храм,
Она продажна, ну, как вам?
Стоит на жизненной дороге.
Привыкла к музыке, к словам.
Я вдоволь про любовь напелся,
Здесь уж меня не упрекнешь,
Но, что посеешь, то пожнёшь.
И весь запал куда - то делся,
Всё чаще чувствую: "Ты врешь.
Ты врёшь поэт, себе и людям.
Так высоко в стихах летишь,
А как ты сам себе простишь,
То, что разрушил, ну забудем,
Ведь ты же правду, говоришь?"
Сарказм, упрёк, и всё по кругу,
Мешок со златом звонко пуст.
Верёвка, мыло, шеи хруст.
Простите, сделайте услугу.
Не осуждайте слепость чувств.
Я вас любил, бежал за вами,
Пропел про вас так много слов,
Так много с вами видел снов.
Я называл их чудесами.
Читайте правду между строф