Ещё ты молишься в шелках своих волос,
Ещё твои не выплаканы очи.
Свеча коптит в необозримость ночи.
Со смехом «Мой» с губ смерти сорвалось.
Молись, молись, прекрасная из жён.
Молись о нём нелживыми устами.
Ещё он твой, но завтра день настанет
И смерть без смеха скажет «Это он».