Быть может, я совсем пуста.
И лишь снаружи чопорной духовностью прикрыта.
Внутри опустошенность,
Лишь намёк, черта
Гармонии души.
И, может, не совсем она истоптана, избита.
Ведь каждый глубоко внутри таит стыдливую надежду
Таланта своего, отличности от массы.
Наивно мыслить, убеждать себя невежду.
Но и огонёк и смысл жизни убивать напрасно.
Ошибка и подделка разъедают,
И гаснет лёгкая лучина веры мимолетно.
Ничьи слова и убежденья не спасают.
Всего лишь штамп,
Прикованный к режиму плотно.
И словно тень пыталась человека подменить ,
А пустота пространство поглощала.
Возможно ли исток души забыть?
Убить обманом личности начало?
Но люди прорываются вперёд,
Уверенность - их спутник верный,
Труд - слуга покорный.
Среди миллионов, опустивших руки каждый год,
Лишь единицы воздвигают памятник себе -
Нерукотворный.