Стихов этих и многих других, которые я публикую, в интернете нет.
Глеб Горбовский
Пушкинский колокольчик
На траве - дыханье ночи:
предрассветная роса...
Слышишь, в поле - колокольчик,
скрип задорный колеса?
Там, за синим косогором,
на почтовых сквозь рассвет
с непогасшим, дерзким взором
к нам торопится поэт!
Это он, свободы вестник,
поспешает к нам, смотри,
он для нас напишет песню
жарким перышком зари.
« Он напишет, он напишет», -
шелестит трава, как шелк...
Колокольчик тише, тише...
Прозвенел и вдруг - умолк.
Значит, мимо... Стороною.
Звук расстаял, словно сон.
Может, будущей весною
повторится этот звон?
фото Ильи Токова