Постмодерна идет эпоха.
Знать бы, где хорошо, где плохо,
Где завязка, а где финал.
Вот зажили бы мы как в сказке,
Угадали б раскраску маски
И костюмы на карнавал.
А пока, как до нашей эры -
Лица стерты, одежды серы,
Лейкоциты бурлят в крови.
Благородство, почти как скотство…
Знает мать их про первородство
Веры, Наденьки и Любви.
Пьеса старая иль премьера,
Нас никак не оставит Вера
В ад кромешный и в светлый рай,
Или может, зависнем между,
Мы на это таим Надежду,
Но заставят нас: Выбирай!
Выбирай! - скажут зло и грубо.
И как здесь обойтись без Любы,
Без её лучезарных глаз.
Всё в ней ладно, прическа, губы
И, с улыбкою белозубой
Пусть Любовь не оставит нас.
И январь пропитался, верно,
Настроением постмодерна -
Реализмом с оттенком грез:
То капели дожди и лужи,
То метели снега и стужа.
Не хватает лишь зимних гроз.
Выбор места и выбор пола.
Здесь не в помощь страна и школа...
Постмодерна идет пора.
Материть его - нет глагола,
На кустах и деревьях голо…
Может, сдуют его ветра.