Отец мой , сорок первого,
Воюя под Ростовом,
Был ранен в голову,
Окреп лишь через год,
Остался жив,
Но не совсем здоровым,
Но это счастье,
После всех невзгод.
Родился я в конце сорок шестого,
В краю, где были страшные бои.
Снаряды, мины -
- Их было очень много,
Играя ими погибали мы.
И помню я, когда чуть-чуть подрос,
И про войну, хоть что-то, понимал,
Задал отцу волнующий вопрос...
Теперь пишу, что мне он рассказал.
- В атаку без оружия,
нас утречком подняли.
Один бежит с винтовкой,
а пятеро за ним.
Оружие в бою, добудете! - Сказали.
Ряды солдат редеют
А мы вперёд бежим,
И видим - немец сдрейфил,
Уже он отступает,
Бежим за Фрицем вслед,
Мы "по его пятам"...
Но вдруг, его танкетки
К нам с тыла забегают,
Из пулемёта косят...
И стало тяжко нам.
То тут, то там,
Как буд-то спотыкаясь,
На землю падают товарищи мои.
И мины воют, рядом разрываясь
И рвутся в клочья Русские сыны...
* * *
Не помню, сколько времени валяясь,
Уткнувшись в землю раненным лицом,
Я слышу, кто-то ремень мой снимает,
Из кожи. Новенький. Подаренный бойцом.
- Меня вы тоже, милые, возьмите...
Хочу сказать, но вырвался лишь стон.
Ведь шея, скула, пулею пробиты...
- О! Этот жив! -Солдат был удивлён.
Команда похоронная
Меня нашла в бурьяне,
Потом мой долгий путь
Пролёг по госпиталям.
Все были "полевые"
И то-же отступали...
- Товарные вагоны гремели по путям.
- В щеку укол от боли,
- Серьёзно не лечили
И рана "диким мясом" изрядно обросла.
Подумали, умру,
Иль просто позабыли...
Спасли меня в Тбилиси,
Профессор, доктора.