Вот идёт человек ссутулившись
По проспекту потерянных снов.
Неподетски от боли зажмурившись
Против грубости южных ветров.
Он идёт никому необязанный,
Он чужак на родной стороне,
На скитания Богом помазанный
Топит гордость в безвкусном вине.
Где его ветхий кров, где обитель,
Где земля, что зовется своей?
Он замедлил. На улице зритель -
Как гирлянда скупых фонарей.
До таких нелегко докричаться,
Если мыслишь иначе других.
Тяжело навсегда расставаться,
Тяжело разделять на своих.
И дойдя до последнего дома,
Обернулся в последний он раз.
"Не судите, товарищи, строго,
Я прожил эту жизнь без прикрас."