Мысли скачут галопом, аллюром.
Предо мной на экране медная
Альбрехта Дюрера та гравюра.
И я растерялась, бедная!
Столько различных аллюзий...
Все очень неясно-таинствнно.
Я не тешу себя иллюзией,
Что мое объясненье единственно.
Но, может быть, эта женщина
Вглядывается в пространство?
Пусть ее окружают вещи, на
Которых печать постоянства,
Но она ощущает осознанно -
Все проходит. А время - тем более...
Чаще думы волнуют: все поздно, но...
И она вся в себе, в меланхолии.
На весах ее прошлое с будущим.
Гиря прошлого вновь тяжелеет -
Меньше радостей будет в грядущем.
Вот об этом она и жалеет.
Вот об этом ее меланхолия
И ее мне по женски так жаль!
На коленях же в книге - история,
Занесенная, верю, в скрижаль.