Мне четыре. Я упала в сугроб и не могу встать.
От морозного солнца слипаются глаза.
От чего-то нет никого, даже если шепотом начнёшь звать.
А сверху пронзительно смотрит бирюза.
Щебечут птицы. Шапка у правого уха стала совсем мокрая.
А мысли такие громкие в сравнении со всей этой зимней тишиной.
Я так устала. Валенки снегом забиты до; края.
Просто скорей заберите меня домой.
Можно даже не на руках отнести, на санках,
Варежкой льдышки с отвисших колготок стряхнуть.
Я даже согласна трястись на старых дурацких ледянках.
Просто домой отвезите меня, кто-нибудь.
Подойдите хотя бы, скажите, как надо, с волненьем:
"Все тебя потеряли, Маняша! Не лежи на холодном, простынешь!"
Завернули бы в спальник - и на печку с вишнёвым вареньем.
А иначе меня никогда-никогда не поднимешь.
Мне давно не четыре. И сугробы уже далеко не из снега.
И барахтаться в них можно долго, особенно с умной головой.
И как же сложно для взрослого человека
Прошептать, как тогда: "Заберите меня домой".
Декабрь 2017