Сколько стонов, слёз и всхлипов в уголках её подушки,
До костяшек сжаты пальцы, их печать на простыне.
Но тебе при встрече рада эта девочка-игрушка.
Ты согрет теплом ладоней, ты любим на глубине.
Сколько раз она ночами для тебя просила счастья,
Сколько выжжено на сердце слов, летящих в пустоту.
Ты в её в постель ныряя, изнывая в ней от страсти,
Замечал её улыбки неземную доброту?
Обнимая плечи эти, их до синяков сжимая,
Нежным шёпотом на ушко, с хриплым стоном, всю, до дна.
Понимал ли, уезжая, как она переживает,
Что замок негромко щёлкнет, хлопнет дверь, и вновь - одна?
Сколько силы в хрупком теле забывать свои обиды,
Называть тебя любимым, и тебе принадлежать.
Ты - рукой по кружевному, что, его срывая, видел?
Разглядел ли, что под телом ещё теплится душа?
Да, конечно, виновата. Да, она сама хотела.
Обессилев от разлуки, прислонилась и дрожит...
Ей стена опорой служит, позвоночником для тела,
И плечом. Чтоб встать. Чтоб выжить, сердце под ноги сложив.