Всё, что - сей час, на скорости крутой
Отходит прошлому как плата за постой.
Минуты облетают, как листва,
Секунды приминаешь, как траву,
И яблоками катятся слова:
«За что? О, Господи, за что ещё живу?»
В одной поре - и осень и зима,
И лето всё короче с каждым днём.
Проходит жизнь, она идёт сама.
Она не знает, что мы в ней живём.
Стихи нас отражают, как вода.
В них омуты, волна, водоворот.
Он, как пластинка, крутится всегда,
Она, неведомо про что, всегда поёт.
16.05.16