Мы сегодня празднично трагичны.
Веруем, что завтра нас найдут
В истинах скрижалей поэтичных,
В коих обретаем мы приют.
Вызовет ли нежное расстройство
Плод бессонниц, поисков, тревог,
В коем планетарное устройство
Вкупе с пылью пройденных дорог.
Станемся былинною дубравой,
Или то - пустые миражи...
Будут ли венчать бессмертной славой
Бога позабывшие мужи...
Вымолвят потомки о Поэте:
"Слово изреченное суть прах".
Всё, что мы слагаем - только ветер,
Нашумевший скукой в головах.