Поэт и труд его прекрасный,
Откуда он берет слова,
Как строит поиск рифмы красной,
Откуда мысль его нова?
Быть может все идет из песни,
Которая звучит в душе,
В ней горе, боль и радость вместе,
Цветы и солнце в мираже.
Поэт порой не сам их пишет,
Слова из космоса идут.
Он чуткой их душою слышит,
Как они шепчут и поют.
Так строит мост он в неизвестность,
Соединяя шум берез
Со звездами. Небес безвестность
С земными сумерками грез.
Порой поэт смешным бывает,
За рифмой гонится во мгле.
Глупец, ее любовь скрывает,
Всему хозяйка на земле.
Когда признает он богиней
Ее над юдолью своей,
Его сомнение покинет,
Он будет петь, как соловей.