Зарделись кленовые листья,
Берёзы теряют наряд.
В усадьбах безлюдно и чисто,
Костры сухостоя горят.
И думать не надо превратно,
И пламя стихает в груди,
И что-то ушло безвозвратно,
И что-то нас ждёт впереди.
И тянется клин журавлиный,
И дым застилает глаза.
Всё тоньше полоска от клина,
И некому слово сказать.