Я не писал стихи, чтобы стать поэтом.
Им и не стал, несмотря на то, что пишу.
В солнечный день, или же ночью без света,
я рифмой скрепляю то, чем живу и дышу.
Я не ходил на войну, чтобы быть убитым.
Оказался неправ - мир стал слишком худым.
Столько непонятых, двинутых и позабытых.
Без единого шанса на то, чтоб уйти молодым.
Я не читал всех книг, чтоб не знать итога.
А, может быть, я для этого слишком ленив. Мне снился успех и улыбчивая недотрога.
Я просыпался и уходил все дальше от них.
Я не успел, не достал, но не достался.
Цифры вокруг говорят, что прошел мой черед.
И если б не встретил ее, то помешался.
Но встретил. Делаю вывод - статистика врет.