Когда чужой клинок зовёт на откровенность,
а выбор тошен: или драпать, или драться -
нет меньших зол, добра же вовсе нет. Пытаться
добыть героя ржавым ножиком из вены?
Смешно, как в опере рыгнуть и ждать оваций.
В крови - с рожденья на игле - зараза рабства...
И убедить себя, что стать сильнее гада -
добро, учиться день и ночь на лапы падать,
бить первым, бить наверняка - двумя, двуручным,
двуствольным - знать куда и как... Безумно скучно.
И жаль полынью зарастающего сада,
остывшей кузни, песни, что могла б стать лучшей...
Стыдясь признать: не одолел, иное - бесит,
несущий меч ворчит: "...а мне не интересен".
Пустует третий путь, открыт за неименьем двери:
спасти от спазма соловья, от воя месяц,
ища не зверя во враге, а душу в звере;
в вершке от белого ствола летящий срезень
поймав - не вышло меж зубов, так межреберьем...