Он зажигал на небе все звёзды и даже луну.
Он не давал ей спать, когда она уходила ко сну.
Он собирал в букеты осколки прошедших ночей
И не тушил даже утром остатки сгоравших свечей.
Лишь для неё писал свои штормовые стихи.
Ей не услышать, увы, но его уже слышно глухим.
Он создавал свой стиль в каждой из новых картин,
Вновь разменяв чернила на модный ультрамарин.
Он любил целовать её плечи в своём лёгком сне.
Она превращалась в лучи на окраине лет по весне.
Он так любил её и знал, ведь, что это не сон.
Она просыпалась одна... и не узнала кто он.
14 января 2018