Запахла постирушкой марта
Постель подтаявших полей,
В раздумьях над дорожной картой
Вожак заморских журавлей
Теплынь стоит в чужих оливах, -
Ну, чем не рай тебе, скажи?
Но стаю делают счастливой
Над русской пашней виражи,
Червяк упитанный, из местных,
Попавший в жёлтый клюв птенца,
С гулянок сельских звуки песни
Про Хазбулата-удальца,
И нет им, диким перелётным,
Приманки в слове Куршавель,
Зато по-родственному льнёт к ним
Черпак колодца - журавель.
Глонас готов представить карту,
Эфир - движение стихий.
И завершат тетрадку марта
Их клинописные стихи.