Robert Frost
A late Walk
When I go up through the mowing field,
The headless aftermath,
Smooth-laid like thatch with the heavy dew,
Half closes the garden path.
And when I come to the garden ground,
The whir of sober birds
Up from the tangle of withered weeds
Is sadder than any words
A tree beside the wall stands bare,
But a leaf that lingered brown,
Disturbed, I doubt not, by my thought,
Comes softly rattling down.
I end not far from my going forth
By picking the faded blue
Of the last remaining aster flower
To carry again to you.
Роберт Фрост
Поздняя прогулка
Я выкошенным полем шел –
Тропу не разглядишь. –
Казалась ровная стерня
Соломой сельских крыш.
Я птичий, хаотичный треск
Вверху услышал вдруг
Над полосой засохших трав. –
Как тягостно вокруг!
В орешнике последний лист
Уже покрыла ржа.
Застыв от взгляда моего,
Он полетел кружа.
Была прогулка недолга.
Прель молча отгребя,
Последнюю из вялых астр
Сорвал я для тебя.