Мне стихами больше не думается
И строка не плетет свой узор.
И душа,как послушная умница-
Не заводит ночной разговор.
О тревожно-щемящем и трепетном,
О местах, где давно уж не ждут,
И о птицах с лиловыми перьями,
Тех,что вдаль за собою зовут.
Не изводит себя ожиданием,
И не смотрит часами в окно,
По ночам. С непонятным старанием
Избегает, довольно давно
Посиделок вечерних на кухоньке,
С чашкой чая и белым листом.
Со смешочком, натянуто-сухоньким
Оставляет стихи на потом.
На потом, на когда-нибудь, может быть...
В долгий ящик отложит опять...
За окном кружит лист растревоженный,
А мне снова-полночи не спать...