Вот и фартук сверху брюк повязал,
Вымыл груды овощей и ножи.
За окошком спорят дождь и гроза...
Ах, какие же из них типажи!
Он, как дождик мелкий шепчет, не спит,
Проникает даже в душу её.
А она грозою майской шумит,
Что не скучное вдвоём житиё.
Он бы вылился на поле дождём,
Чтоб над ним взахлёб рыдала гроза.
Так и спорят шумно-дружно вдвоём,
И влюблённостью сияют глаза.