Воскресной ночью из окна,
Снегов барханы наблюдаю.
Коснувшись собственного дна
Я от бессонницы страдаю.
По тропке белой, искаженной
Бредёт пьянчуга спотыкаясь
«Высоким слогом» изъясняясь
Идёт, на палку опираясь.
Свою любовь к асептолину -
Буян глотками выражает.
От круглосуточной аптеки
Чуть веселее отправляясь.
Его ручательства сквернеют,
Касаясь женского начала.
Он взглядом улицу обводит
И начинает все сначала.
Затем глотает спирт, смакуя
Его ж закусывает снегом,
Как уж - по тропке искаженной,
Лицом встречает ветродуи.
И может быть не пережить
Бесовской ночи до рассвета,
А снег кружит, кружит, кружит
В обход мечтательному лету.