Я семимильными шагами
Бреду не знаю сам куда.
Смотрю вокруг, а под ногами
Поэмы, будто города.
Четверостишья – деревеньки,
Сонеты – даа, цветущий край!
Пытаюсь, преклонив колени,
Собрать богатый урожай.))
Иллюзия! А думал – правда,
Собрать все будет так легко.
Смеется надо мною автор
Созданья чудного сего.
Пусть не поднять мне рифм сонета,
Хочу лишь только одного.
Без всякого на то запрета,
Слагать от сердца моего.
Не биться с рифмой окаянной,
Поднять лишь только – что моё.
И насладиться долгожданной
Строфой сознанья своего.
Порывов, облечённых в строки
Не так уж много. Ничего.
Конец пути – он в эпилоге,
А эпилог – конец всего.