Сидит ночами: мука творчества терзает.
А в голове его один словесный бред.
Он что-то пишет там, чего-то сочиняет.
Опять забыл, видать, о том, что «не поэт».
Вновь кофе литрами, и дым витиевато
Табачной вонью вознесётся к потолку.
Очертят стрелки новый круг по циферблату.
Но не рождаются стихи в его мозгу...
Петарды, музыка, — веселье на ночь глядя
Устроил праведный и трудовой народ.
А этот пыжится, впустую силы тратя;
Надеясь, может что-то в голову придёт.
Он рифму ищет скрупулёзно, как иголку,
Что вечно прячется средь сена во стогах.
Но пьяный ор из подворотни без умОлку —
Разрушил снова все усилья в пух и прах.
Печальный вздох его труды часов венчает.
Ночь рассветает в новый день календаря.
Он всё сидит, и спать упорно не желает.
Не хочет верить: «так старался, а всё зря».
Усталость медленно, но верно атакует.
Забылся разум в мутной лихорадке сна:
Шум городской его сюжеты продиктует,
Но не позволит мозгу отдохнуть сполна.
Настанет вечер, и опять всё повторится:
На завтрак-ужин кофе-чай и бутерброд;
Утроив силы, над стихом он будет биться!...
А за окном уже резвится пьяный сброд.
...Не учит нравам этот стих, не рассуждает
Про труд поэтов или праздность забулдыг.
В конце концов, себе путь каждый выбирает:
Кому — творить, кому — бухАть. Кто как привык...