этот снег, что внутри, он лавиною начал таять,
ведь его растопил очевидно предательский сон.
я пытаюсь отчаяньем ревностно что-то исправить,
с яростью прогоняя твоё безразличие вон.
ну а что же внутри - леденящие каверзой песни,
что когда-то со мной и для нас ты любил сочинять.
я стихами твоими расписываюсь в подъезде,
но они сыпят пеплом, сжигая мой выкрик опять.
твоё фото - герой всех моих сохранёнок,
я забыла, что слушаю я - твой плей-лист на репите.
будто я как вино вкус души свой хранила с пелёнок,
чтоб ты с жадностью мог меня залпом не сморщившись
выпить.
я ведь, право, не против.
мне только б глаза твои помнить.
знаешь, с детства мне скучно влюбляться в стабильно-спокойных.
в режущей тишине пустоту мне внутри не заполнить,
с головой бы кидаться на дно твоих внутренних воин.
и все песни твои будто стрелы и копья мне в спину -
закрываюсь от них в однокомнатной клетке квартиры.
утоплюсь я в стихах, надрывая бессильную Лиру.
залатать бы молчаньем твоим просверлённые дыры.
.
этот снег, что внутри, продолжает неистово таять.
ты как хочешь живи, но не снись мне стихией лавинной
там, где мы пересоленный суп, не пытаясь исправить
из одной ложки ели вдвоём,
проливаясь с ним
мимо.