Не колышется ни трошки
Гладь на луже стихотворной,
Мысли мелкие, как мошки,
Пахнут рыбой второсортной.
Нету удали и стати,
Нет желаний и пристрастий,
И характер, пыл растратив,
Не сдаёт козырной масти.
Тускло, что в коровьем стойле,
Гадко, словно на болоте,
И комар-печаль, назойлив,
Зол, никчёмен и бесплотен.
Вдохновение протухло.
Взор воткнулся тупо в стену,
И надежда вся пожухла,
Рифма сгнила. Постепенно
что ни слово – дрянь и слякоть
слизью в строках вытекает,
И мозгов прокисших мякоть
Больше думать не желает.
Всё исчезло. Всё пропало.
Что осталось – бесполезно.
И стихи теперь устало
Пишет тётька неизбежность.